Longe do passado,
Está aqui,
Está em qualquer lugar,
Próximo ou distante do imaginário.
Sei lá o que preenche o nosso ser?
O que preenche nossa existência?
Oras as coisas parecem vazias de sentido,
Oras parecem cheia de tudo,
Dança meu pensamento,
Feito som de violino,
Se enovelando e desenovelando,
Feito fumaça de incenso,
Essa existência despropositada,
E nós a todo tempo buscando um sentido,
Será que nos perdemos nesta busca?
