Sob o solo as raízes sustentam,
Um eixo cinzento,
Um tronco que se ramifica
sustentando folhas
Alternas em espiral,
No ápice do eixo,
Um céu de estrelas de prata,
Estrelas de prata,
Com garganta dourada,
Ali tem o fim de um estado,
Se inicia outro estado...
O ato vira potência...
O germe do ser,
O fim da existência...
Um jasmim pudoroso.
Ao mundo vigoroso,
Resistente,
do início ao fim.
Abro a janela de minha sala.
Sinto o frescor frio entrar,
A mata molhada se cala,
Avisto um sabiá de papo branco,
Ele me olha como quem me ver,
Depois me ignora...
É sua casa fernanda a aroeira.
Abre suas asas, estufa o peito e canta.
Sou apenas um espectador
Deste singelo cantor...
É tão bom quando ignoramos o devir,
Quando cremos em Deus.
Tudo vai bem.
Disseram-me que eu voava.
Achei que fosse sério.
Voava.
Nas ideias, para além da realidade.
Criancei-me.
Ver além da forma.
Ver a matéria;
Ver além de definições.
Voo, voa menino,
Voa rapaz,
Voa senhor.
Dá asas a imaginação.
Fiquei pensando nesse vôo.
Me veio uma vontade de sorrir.
O que é um vôo!
Bom ou ruim?
Voo de urubu,
Vôo de carcará,
Voo de borboleta,
Voo de morcego,
Voo de beija-flor...
São não estiver voando não sou eu.
Bom preciso voar,
Para as vezes pensar algo de útil...
Memórias guardadas como despertadas?
Vi aquela visão de muito tempo atrás. A gente tinha umas vacas. E vez por outra mudava de currais. Ai a gente plantava nesses currais. Veio agora de imediato do nada os embuás encontrados de baixo da paus deitados no solo onde estavam o milharal. A sensação de calor, luz intensa, presença de vida. Papai e eu trabalhando. O embuá preto com pontos amarelos. Embuá casco-de-peba. A terra molhada e macia. A enxada. Minha conexão com o bicho. Com a vida. A tentativa de entender o mundo no meu entorno.
Foi árduo, virou memória e hoje uma doce memória e a presença de papai na minha alma.
Lúcida luz nas folhas da árvore.
O cheiro da alva flor de guabiroba.
Os papagaios na mata.
O calor!
Parado espaço.
Pronto para mudar.
Em casa de idoso o silêncio é a regra.
Assim foi na casa de meus avós Chicos.
A casa era grande e alta o silêncio parecia fazer eco nas paredes.
Parece que do oratório se sugeria silêncio.
Palavras pensadas e depois falada, o tempo embotando de sabedoria os cabelos brancos com suas cabeças vividas.
Vovo adoçava o café.
Vovô só observava.
O lengo-tengo da colher na vasilha de alumínio.
O preto sabor doce do café adoçado.
A chapada a vista.
O canto do golinho que em sua prisão a gaiola cantava por opção.
Preferia o canto ao silêncio.
Um exilado a cantar sua desgraça.
Seria de alegria ou de tristeza seu canto?
Quem sabe?
Só suposições.
Um dia o silêncio imperou parcial e outro dia total.
E tudo sumiu.
Uma nova ordem surgiu.
Um poeta se dispõe a pensar e o mais laborioso escrever.
Um poeta organiza suas ideias. Ele transforma o momento efêmero em beleza e substrato para o pensamento.
Poetas, acho que morrem de medo da morte. Descobriu que nas palavras pode se imortalizar.
Um poeta ver a beleza e a põe em palavras. Ele usa os sons para rimar.
Tem poeta de todo jeito. Uns agricultores como patativa do assaré.
Os poetas eruditos não o entenderiam pois são se Capela.
Um poeta professor como Anacleto. Esse tem um pensamento cristão. Sua poesia é linda cristã e divertida.
Um poeta pintor como Vandembergue... só fez um livro, mas é maravilhoso. Sua poesia é visual?
Um poeta Lino Sapo que como o rio ao receber água nova ganha potência e vai levando o amor a frente.
Um poeta que canta como Ivanildo Vila Nova... Valdir Teles...
Um poeta da serra um cancioneiro Eliseu Ventania foi o poeta que vi papai admirar.
Que ilusão definir os poetas...
Os primeiros que descobri e amei foi Bandeira e Drummond.
Sou pobre nesse quisito.
Aprecio o bonito e perceptível.
Tem um poeta maior Manuel de Barros...
Ah! Pantanal de juma minha primeira paixão...
As aves, as águas, os lagos e os rios. A imaginação dá um brilho a realidade...
Só desprendidos de nossos desejos podemos ver a realidade como se apresenta.
Ser poeta... uma vontade.
Mas ai...
A madrugada oculta muitas formas. Nossos corpos tem suas limitações e estas só ampliam quando dele s distancia. Assim mesmo uma deliciosa sensação ao acordar e ir a janela. Era o cheiro doce e intenso do jasmim-de-laranjeira. Quem conhece entende! E aquela linda planta está a mais de 200 metros de minha casa. Como a copa redonda, com folhas verde escuro, parece coberta de pipocas perfumadas ou seriam botões pipocados? Para que tentar definir flor ou essa sensação. Só quem conhece o jasmim vai entender. Essa relação é de paixão ou aversão. Há quem não goste, mas isso é tão particular. Só sei que a madrugada me revelou um dia perfumado.
As murraias estão floridas. Murta ou jasmim-de-laranjeira. Suas flores alvas, perfumadas, pentâmeras estão floridas em cachinhos ternados. A mim me encantam essas plantas. Suas folhas de sabor amargo, de pontos translúcidos e multifoliolados; seu tronco forte, sua copa redonda. Em janeiro ou fevereiro ou basta chover elas florescem... Elas gostam da água da chuva. E respondem a esta com botões, flores e frutos.
Não sei quem me ensinou a perceber nas plantas. Terá sido a doçura dos cajus, das mangas, das ciriguelas, das pinhas e das goiabas?
Onde há vontade há consciência. O açúcar será nossa primeira fonte de consciência?
Amar os jasmins é algo sublime, porque alimenta além do corpo ao espírito... E é fácil agradar o espírito com um bom perfume... Será o jasmim uma palavra oriental para perfume? Coincidentemente todo jasmim é perfumado... Jasmim manga e manga jasmim...
Vi na etimologia da palavra no google... yasmim... de origem Persa: flor de aroma intenso e delicado,
Algo léxico - com sentido... com direção... que afeta nossos sentidos.
Aparte isto. Olhei pela janela ontem à tarde e vi o jasmim-de-laranjeira florido.
E me veio a mente essa ideia.
Pronto agora posso esquecê-la só por um momento.
Na lagoa um sapo compõe a paisagem. Estático apenas o percebo. Sua forma e suas cores aquilo que me diz que é um sapo. Seus olhos percebem a mim pelo meu movimento. Estático está e permanece. Perto do sapo está um jacaré e na mesma lagoa peixes.
Essa lagoa não é natural nem aquele peixe.
As vitórias regias enfeitam de cores alvas e verde o espelho da água...
O sapo fica pequeno diante do jacaré diz um.
O sapo fica feio diante da vitória regia diz outro.
O sapo nada menos que o peixe fala o outro.
O sapo não responde só existe.
Se tem fome come.
Se tem perigo foge.
Só responde.
Agora nada o incomoda e compõe uma paisagem.
Só.
É tarde,
A pouco o dia caiu na tarde.
Agora lá fora conta a garrinchinha,
Marrom avezinha.
Quando canta desperta no meu ser,
Memórias pretéritas,
Da minha infância,
Das chuvas,
Da terra chovida...
Sentia um vazio na vida já naquela época.
Agora estou encontrando um prumo,
Me livrando de tudo.
No sertão potiguar onde nasci, todo fim de ano vou passar. Esvaziar a mente e descansar. Hoje subimos a serra num sítio, jacas fomos comprar e ali nos pomos a conversar.
As jaqueiras centenárias pela seca maltratadas e as Pitombeiras a nos escutar. Seu Cleiton cujos olhos são os ouvidos a narrar os acontecimentos recentes. Todo cuidado com sua esposa que o alzheimer a infantilizou. Conversámos muito e depois saímos Vinícius e eu para o sítio pegamos o carro e pagamos as jacas, três duas duras e uma mole.
Nos despedimos e o acontecimento terminou.
O tempo tem me revelado o que é a vida.
O tempo tem me ensinado a viver
Entre percepção e razão,
Entre a realidade e a fé.
O tempo é o combustível da minha existência.
Vida por vir.
A vida vivida é matéria do meu saber.
Sentimento...
Ser...
Existir.
A madrugada silenciosa me faz companhia.
Ouço o ronco de um motor distante. Quem será?
Ouço o estalo da cerca elétrica...
O vento soprando nas plantas.
Ouço o canto dos grilos.
E confundo tudo com o barulho na minha mente.
Mamãe, papai e Vinícius.
A sombra da noite me afaga.
Mais nada.
Domingo à noite, a televisão está ligada no SBT, ali na sala. Jantamos e saímos para nos sentarmos em frente a tv. Sílvio Santos anima o programa. O que esperamos da vida? Nada. Torcemos para que o participante ganhe no jogo. Os anos puseram cabelos brancos na cabeça de papai e em mamãe caiu-lhes a saúde. Mas a vida é essa simplicidade. E dias assim se repetiram pela eternidade de nossas vidas breves. Os acontecimentos enchiam as nossas vidas. E a responsabilidade de dar conta do amanhã.
Foi-se o papai, a mamãe e o Silvio Santos. O tempo deles se esgotou.
Hoje é domingo, agora é noite. E ainda tenho o reflexo destes momentos singulares em minha existência.
Depois papai deitava no quarto, mamãe também e eu também. A noite se fechava e um novo dia nascia.
Borges soube ouvir e não era cantor.
Ventania não soube ouvir, sendo cantor.
A semelhança entre os dois é que ambos compunham.
Um poeta e um cantor.
Ambos compositores...
Um de versos e um de canções.
Jorge Luiz Borges o leitor, aprendeu a ler criancinha na grande Buenos Aires.
Eliseu Ventania o compositor, certamente demorou a ler, nasceu na rua das canto em Martins, RN.
Ambos não fizeram faculdade.
Ambos viveram da arte!
Um mundialmente conhecido,
Outro regionalmente conhecido...
Em ambos suas obras continuam vivas universais e eternas.
Ambos ficaram cegos.
Borges encarou a cegueira sem desânimo.
Eliseu ficou profundamente angustiado.
Um tinha o carinho e o conforto da grande fama.
O outro o carinho e conforto de sua fama.
O que tem mais em comum?
A capacidade de síntese na viola e nos textos...
Um leu Schopenhauer e todos os tratados de psicologia.
O outro leu o senso comum, o povo...
Não dar para saber qual eu gosto mais.
Mas uso o grande para dar luz o pequeno que de pequeno não tem nada.
Conheça!
O meu passado vez por outro é sentido.
Alguma sensação repetida faz acessar minhas memórias mais pretéritas e de alguma forma reafirmamos esta memória quando expressamos.
Hoje mesmo recontei não sei quantas vezes, mas já o fiz várias vezes. Que tinha medo de flores de Jasmim pela forma da flor? Pelo odor liberado. Na minha cidade usava flores de Jasmim para enfeitar os mortos.
Minha primeira experiência foi algo muito intenso. E não entendia aquele monte momento. Muita emoção, muito choro, muita dor. Uma exploração de sentimentos.
Tudo isso ficou gravado na flor do Jasmim. Desconstruir, mas nunca me esqueci.
A cigarra narra saiu a voar quando a noite caiu. Voou, vou e seguiu uma luz. Entrou pela janela. E começou a voar desordenada batendo nas coisas. Dentro do quarto o pai e o filho brincavam de dragões. E suas atividades foram paradas. Ao perceberem narra que voava pra lá e pra cá. O papai ficou aguardando narra pousar ou cair. Pensou ele será só questão de tempo. Narra por ser maior que outros insetos como mariposas noturnas com grande destreza de voo, voava desorientada. Até que pousou! Depois voltou a voar. Atentos pai e filhos continuavam a observar até que ela pousou na porta do banheiro. O filho a encontrou. O pai pegou um pote de vidro e a capturou. Ela ficou ali segura no pote frio e transparente de vidro. Até o outro dia o menino pegou folhas e colocou no pote para narra comer, mas ela não comeu. No dia seguinte. Ele a contemplou inúmeras vezes. Ele aprendeu o que é um bicho cigarra narra. Então quando ele foi para a escola sua mãe a libertou.
Com o tempo ficam apenas as coisas da mente.
A felicidade dos encontros.
Sem os encontros as coisas vão perdendo as cores.
É preciso cativar.
É preciso manter viva a memória.
Assim...
A gente vai vivendo.
A gente vai entendendo.
O sentido da vida.
Sinto saudades de mamãe de de papai.
Sinto saudades de outros tempos
Em que estávamos juntos.
Mas agora...
Restam memórias.
Sou.
Parte de papai,
Parte de mamãe,
Sou amor,
Sou respeito,
Sou carinho...
Tudo de bom que me ensinaram.
Sinto saudade de nosso contato,
Na mente não tem questão de tempo.
Na mente.
