Disseram-me que eu voava.
Achei que fosse sério.
Voava.
Nas ideias, para além da realidade.
Criancei-me.
Ver além da forma.
Ver a matéria;
Ver além de definições.
Voo, voa menino,
Voa rapaz,
Voa senhor.
Dá asas a imaginação.
Fiquei pensando nesse vôo.
Me veio uma vontade de sorrir.
O que é um vôo!
Bom ou ruim?
Voo de urubu,
Vôo de carcará,
Voo de borboleta,
Voo de morcego,
Voo de beija-flor...
São não estiver voando não sou eu.
Bom preciso voar,
Para as vezes pensar algo de útil...
Na lagoa um sapo compõe a paisagem. Estático apenas o percebo. Sua forma e suas cores aquilo que me diz que é um sapo. Seus olhos percebem a mim pelo meu movimento. Estático está e permanece. Perto do sapo está um jacaré e na mesma lagoa peixes.
Essa lagoa não é natural nem aquele peixe.
As vitórias regias enfeitam de cores alvas e verde o espelho da água...
O sapo fica pequeno diante do jacaré diz um.
O sapo fica feio diante da vitória regia diz outro.
O sapo nada menos que o peixe fala o outro.
O sapo não responde só existe.
Se tem fome come.
Se tem perigo foge.
Só responde.
Agora nada o incomoda e compõe uma paisagem.
Só.
O devir deveio.
É carnaval. Hoje tenho muitas opções e não escolho nenhuma.
Antes não podia escolher e queria muito poder escolher.
Tinha a televisão para ver o que ocorria país a fora. Meus pais com minha ou pouco mais que a idade que tenho hoje, trabalhava para nos sustentar e a mim só restava sonhar.
Queria parte do que tinha no carnaval e não o todo. O sofrimento nascia do querer e a realidade impunha suas restrições.
Eu nem imaginava o quanto eu tinha tudo. Minha casa, minhas irmãs, irmãos e meus pais por mim.
A nossa vida era simples como tem que ser.
De carnaval só via as coisas grande da Globo que passava no Rio, em São Paulo, em Salvador e em Olinda. Era um chines no meu pais.
Na minha cidade haviam blocos e os papangus.
A natureza estava ali.
Se uma coisa me animava naquela época como me anima hoje ainda são as chuvas.
O tempo passou e não vacilei em meus sonhos. Deus me deu o sentido.
Real, deveio, hoje sou eu quem é a segurança de alguém, meu filho.
E sabe, gosto de ficar em casa. Assim de boa.
Escrever envolve relação entre o pensamento e o meio?
Ao ouvir Erick Satier, algo em mim ver beleza na música. E por vezes, sinto vontade de me expressar.
Todavia, a atividade do corpo pode levar a mente a viajar.
Patativa do Assaré, disse que muitas de suas composições se davam na roça.
Cuidando da lavora com a enxada, e matutando.
Limpar requer um ritmo, e tem o som do ferro trabalhando a terra.
Que coisa mais sublime ser.
A mente limpando espelhando o movimento do trabalho.
Sol, luz, calor e ação.
E a mente a pensar, um pensamento cadenciado, refrigerando o meio.
A aurora vinha vindo,
Anunciava a chegada de Apolo
Que clareava a mata de verde.
Por ali passava uma forte mulher com cabelo cor de fogo, sua pele de canela,
Vinha caminhando e se expressando...
Suas palavras cheias de vitalidade, falava o com inteligência...
A sombra da manhã a tornava mais curiosa!
Quem és?
Josenilda Felix Santos
De onde vens? De algum lugar em João Pessoa,
Mas sua terra natal era Pirpirituba!
Só a vi passar...
Sempre ir e nunca voltar.
Voltava com a tarde.
Mas ontem ela dormiu na eternidade.
Fugaz a sua existência.
Assim como surgiu,
Desapareceu.
Oculta para o mundo.
Mas não para minhas palavras.
Descanse em paz.
Sábado à tarde! uma linda tarde de maio. Estávamos na praia de Cabo Branco. Bem ali na altura do restaurante olho de lula. Estávamos contemplando o horizonte, brincando sentindo o cheiro do mar, ouvindo o som das ondas. A maré estava alta. O banco de areia da praia parece está alto, a borda da praia sinuosa pelo movimento das ondas e do vento. Pessoas passando, pessoas tomando banho, pessoas como nós com seus filhos. Muito sargaço na praia. Vinícius praticava e aperfeiçoava o fazer estrelinha. A luz estava bem dourada. O horizonte muito azul, quase atropupúreo.
Então foi quando percebi um homem alto, ancião. Ele usava uma bengala e uma camisa preta. Não lembro dos detalhes. Acho que na imagem tinha 1943. USA. Caminhou seguindo um formato de arco. Foi chegando! Chegando! Começou a interagir com a gente. Perguntei de onde vens! Ele falou que era da França da região dos Alpes. Me explicou, mas não consegui entender, pois estava tentando lembrar de um amigo que vive lá. Então falou que estava aqui a 40 anos, professor de língua francesa e germânica. E foi delineando sua conversa. Deveras muito interessantes. Falou que estava cursando italiano e que falava sete línguas entre estas destacou o grego e latim. Então como falar com uma sumidade. Restou-me ouvir. Conversamos sobre algumas teorias de nossas limitações realmente existem, no falar por exemplo. Temos apenas a boca para falar, então a combinação de fonemas varia de cultura para cultura, mas que algumas vezes a dificuldade é geral. Falou por exemplo que o Cebolinha da turma da mônica troca o R pelo L. E disse que os japoneses não conseguem pronunciar.
O mais interessante foi quando falou sobre a lei do menor esforço. E discorreu sobre isso, dizendo que nós do nordeste gastamos mais energia para falar "Bom dia" que outras pessoas do nordeste. Mas que apesar do esforço a gente pronunciava... Gostei.
E minha mente pensou na lei do menor esforço.
Viajei ai.
Vinicius não nos deixou mais conversar. Trocamos números e fomos embora.
Com o tempo ficam apenas as coisas da mente.
A felicidade dos encontros.
Sem os encontros as coisas vão perdendo as cores.
É preciso cativar.
É preciso manter viva a memória.
Assim...
A gente vai vivendo.
A gente vai entendendo.
O sentido da vida.
Sinto saudades de mamãe de de papai.
Sinto saudades de outros tempos
Em que estávamos juntos.
Mas agora...
Restam memórias.
Sou.
Parte de papai,
Parte de mamãe,
Sou amor,
Sou respeito,
Sou carinho...
Tudo de bom que me ensinaram.
Sinto saudade de nosso contato,
Na mente não tem questão de tempo.
Na mente.
Manhã plena ensolarada,
Céu azul, oceano céu a brilhar
Então saio a pedalar,
Cruzo ruas olho os jardins
Vou seguindo até a mata
Que vigor viridescente,
Flores amarelas,
Flores alvas perfumadas
Perfume de angélica
Perfume de guabiroba,
Perfume de mutamba,
Eita mata perfumada,
Até o feijão bravo tá florido
Nesta faixa tão estreita,
Cada vez mais esmagada,
Pela construção civil,
Já não sobra quase nada,
E o que sobra ainda descartam lixo,
Pobres árvores esmagadas,
Pobrezinhas perfumadas
Mutamba,
Guabiroba,
Angélica,
E o que sobrar no futuro
Nada nada nada,
Só o luxo
Só o lixo,
A mata tá condenada,
Pobrezinhas esmagadas,
Porém floridas e perfumadas.
Manhã de domingo,
Nesta manhã deste dia reina a paz,
Neste dia há cultos religiosos,
O que via era a missa
Pois, minha formação é cristã.
Por muito tempo tive a benção e a presença de meu pai,
Agora que se foi restam apenas representações e memórias.
Ele nos deixou em paz.
As coisas são assim seguem o fluxo natural.
Ontem ele, amanhã eu...
Por muito tempo tive sua presença, seu amor...
A realidade é dura, mas é a realidade.
Olhando a paisagem nem parece que existiu,
Quando presente nem se pensou nessa realidade.
