10. Que bom

 O silêncio acompanhou o dia que partiu,

A noite chegou sob o silêncio,

Um bafo gelado soprou a janela,

Bafo que com som de vento,

A noite escura vestida de nuvens,

Pegou meu coração suave,

O escuro até me fez lembrar 

O dia que minha vó faleceu,

Mas o tempo já amenizou a perca

Resta saudade e amor.

Hoje, descobri uma coisa,

Na verdade descobrimos,

Teremos um menino.

Foi uma ótima revelação.

Como é bom ver a tarde cair assim

Calma com coisa para fazer,

Ouvindo a inteligência apaixonada

De Roberto Machado por Nietzsche.

Dia especial.

8. Julho em casa

Julho perfeito, amei o que vi e vivi,

Do lado de meus amados pais Francisca e Francisco, 

E irmãos Lidiane e Roberto,

Vi os campos com milho seco,

Coberto de alvas flores de cabeça branca,

Vi jitiranas alvas, amarelas, azuis, vermelhas e rosas,

Vi amarelas e alvas Asteráceas,

Vi amarelas e perfumadas e ácidas cajaranas,

Vi e senti o mato,

Corri e caminhei com o cachorro Sherlock,

Alimentei os pintinhos com cupim,

E andei pelo mato,

Indo e vindo,

Rasguei a pele, furei os pés,

Vi a natureza viva,

Vimos novelas,

Recebemos vizinhos,

Ouvi conversas e como sempre

Comi demais...

Foi perfeito...

10. Colheita

O campo após cultivado,

Foi abandonado ao descanso,

Depois foi limpo e fertilizado,

Veio a chuva e choveu,

Fazendo germinar a semente.

O sol aqueceu e permitiu que as plantas se desenvolvessem.

E estas plantas cresceram,

Floresceram e frutificaram

E teve fruto e semente,

E num lupe quantas gerações aconteceram?

Quantas coisas?

Ocorreram, ocorrem e ocorrerão.

Onde estamos neste tempo vegetal?

4. Sós

A tensão que se cria com a dúvida é terrivelmente desgastante.

Os momentos que vivemos que dependem de reações internas a vista oculta,

Nos consome, nos corrói por dentro.

Neste processo, ficamos todos atordoados,

Sem um norte.

É preciso fé.

É preciso força para não sucumbir aos nervos,

Esta existência prova-se uma atividade de potência.

Vivemos superando os limites da existência.

E não sofremos sós.

66. São João

Após a magia da noite,

A noite escura de céu estrelado,

A cor laranja da fogueira,

Vem a manhã nítida como o dia,

As cinzas da fogueira no terreiro,

As plantas amarelando a florir,

O papa-cebo cantando numa alegria,

O cachorro dormindo,

A gente varre o terreiro,

Retira as cinzas,

Tudo consumado,

Agora, vamos aguardar são Pedro,

Mas são João só ano que vem,

Este ano, não tivemos fogueira,

E nem nada do que foi descrito acima,

Mesmo assim obrigado são João,

Ano que vem quem sabe né!

Que seja eterno enquanto dure.

58. Sublime sinfonia

Meu peito se enche de paz,

Com a quinta sinfonia de Gustav Mahler,

Pois me sinto preso a realidade das coisas como estas são objetivamente,

O céu profundo,

O vento fresco,

A matéria com suas forma, suas peculiaridades

Que me permitem conhecê-las em realidade.

A água que ingiro,

O cheiro das coisas,

Sua dureza ou maciez,

Que melodia fina,

É preciso saber fazer e sentir o que faz para apurar tamanha beleza,

Essa obra que parece que já fui e não existo,

Que sou apenas um espírito vendo o mundo de maneira angelical.

Sentir o que estou ouvindo é sublime...

40. Mãe Lurdor

Revelação

Nesta semana, terça-feira  09-06-2020,ficamos sabendo que uma nova pessoa chega na família.

Hoje, domingo, 14-06-2020, ficamos sabendo da triste partida de mãe Lurdor.

Era uma pessoa maravilhosa que amava Dayane tanto quanto a mãe ou mais.

Sempre foi tão amada e atenciosa comigo.

Sempre reclamando o José para se conter com as palavras e as brincadeiras.

Tão conversadeira e amiga da irmã dela, tia Maria.

Quando íamos visitá-la, lembro que ficava contemplando Dayane,

Um olhar termo de mãe e amiga.

Fazia de tudo para que estivéssemos bem.

Agora dormiu, descansou, pensa que não conheceu nossa família.

Descanse em paz mãe Lurdor.

46. Outro momento

Para que este momento se eternize

É preciso paz exterior e interior,

Que haja silêncio,

Concentração,

Que se pense em algo bom,

Deixar para trás o que foi ruim.

Talvez esquecer mesmo que por apenas este momento.

Buscar a melhor memória,,

Pensá-la e amá-la.

Registre em forma de textual 

Na forma de um poema.

Quem sabe!

Às vezes, pensamos que as coisas tem tempo eterno,

Achamos que não passará.

Todavia tem o devido tempo.

O tempo objetivo,

A parte do tempo subjetivo.

E damos diferentes roupagens as coisas,

Ou aceitamos aquelas que os outros dão.

Tudo que falei é bobagem.

Temos maior medo de desaparecer da face da terra.

Medo do não ser. 

Só entendemos de ser.

E ser de maneira caótica.

Ser de maneira caótica.

A verdade é se é que esta existe

Estamos aprendendo a aceitar a existência,

Refutando-a ou amando-a...

Temos medo do que nos faz sofrer.

Sei lá.

Como poderia saber e ainda escrever sobre?

Com meus pensamentos caóticos e imbricados.

Como alto que está sendo triturado num moinho

Dando origem a algo palatável.

Parte de um processo em curso.

Agora, a chuva chove lá fora.

Ouço uma música de piano de Ludovico Einaudi.

E meu pensamento foge daqui e aparece em outro lugar.

Acabou de entrar num museu de Schubert na Aústria.

Os objetos como fatos de uma realidade.

A gente se espanta com essas coisas

Quando elas se materializam

Ou são registros de uma realidade.

Às vezes, nos leva a uma catarse.

Creio que tive uma catarse quando entrei numa igreja gótica.

Ou quando encarei um pintura de Gogh.

Estava ali materializada uma imagem pensada, pintada e contemplada pelo grande Vincent.

É lugares me encantam,

Livros me encantam,

Pessoas me encantam.

É tão bom quando a gente toma consciência do mundo e das coisas,

Consciência que o mundo é muito maior que nós que o nosso entorno...

Que as pessoas podem ser maior ou menor que aquilo que anunciam sobre estas.

Essa mistura de som de piano com som de chuva é tão agradável.

Ficaria um bom tempo contemplando.

Até que delibere fazer algo que ache necessário,

Entretanto não sinto vontade,

É domingo, uma manhã de chuva,

Estou colorindo este texto,

Para mim, pois não espero ser lido.

Há milhares de textos melhores.

Ler Clarice Lispector por exemplo.

Li hoje.

Foi tão lindo o texto.

Só capturei que ela amava rosas brancas,

E ela disse em dois textos diferentes.

Que amava as rosas brancas,

Pois as rosas brancas vão ficando mais perfumadas quando envelhecem.

Que gostosa e verdadeira observação.

Nunca pensei em dar uma roupagem como essa a uma rosa.

Talvez dona Ritinha poeta de Cabaceiras desse.

Só observo e contemplo.

Como amo a poesia feminina de Cora, Cecília e Rita...

Fecho este texto para continuar a viver a realidade em outro momento.

Imaginação

A manhã da terça-feira descambava para o meio dia. O sol acabara de desocupar a cozinha. O feijão saltava na panela e já estava quase cozido no fogão de lenha onde lascas de angico se reduzia a brasa, cinza, fogo e calor. Na chaleira descansada na chapa o café ainda estava quentinho. Sentada na borda do fogão vô Chiquinha tomava um café enquanto olhava para a chapada onde brilhava o verde dos pau-d'oleos. Em que pensava? Na sala, depois da anti-sala com o altar onde um vento frio soprava vovô Chico estava sentado em frente as paredes brancas, portas azuis entre imagens sagradas. Através da janela e da porta podia ver a barreira feita de barro vermelho. No alto da idade o que estava pensando. Vez por outra ouvia-se um grito ou via-se alguém passar.

- "Chico".

- Venha almoçar.

Na cozinha um golinho cantava.

O que acontecia mundo a fora?

Na casa de seus filhos e netos.

Então, entrou na cozinha onde sobre uma esteira estava a panela de feijão, a cuia de farinha, a panela de arroz, a frigideira com a mistura.

Bebeu o caldo do feijão, depois colocou farinha e misturou com o feijão, então colocou arroz e a mistura.

Comeram juntos, felizes pela companhia um do outro como se fossem eternos. Naquele momento, eram eternos uma realidade para si.

Então a tarde caiu.