A minha mãe

Sua voz alegra minha alma,

seu riso enche-me de calma,

sua presença é mágica,

me traz a paz, aprendo

a cada dia refletindo

o que me dizia e me diz,

creio em ti profundamente,

aprendi a julgar

contigo, sempre foste

meu abrigo

eterno abrigo,

da geração e seguindo em caminhada,

a vida dar cada virada,

queria trazer-te a uma poesia,

pensas em mim todos o dias,

querida e doce mãe

de incondicional amor,

sedes para mim a mais pura,

mais doce e bela flor,

é com muito amor,

que descrevo,

seu carinho, sua beleza,

sua dedicação,

gratíssimo sou

por ter sido gerado no teu seio,

e do teu amor,

eterna seja,

tua alma

na minha alma,

e me traga calma,

por saber

que serei sempre

seu pequeno,

seu amado,

seu filho.

Oculto

Quem é esse que cedo acorda? E segue sempre pro mesmo lugar, com a bicicleta a gemer, segue sempre para o poente. Que há em sua mente? que sente? que pensa? O que faz? Como se descreve.

Ele sai todos os dias ao mesmo horário nem a mais nem a menos, antes que o sol nasça, ele parece nascer para vida, chuva ou não segue sempre a pedalar, segue sempre em frente. Cumprimenta as pessoas e vai pedalando. Com fone de ouvidos que será que ouves? De onde veio? para onde vai? com que trabalha? Parece uma pessoa calma, educada e séria. Chega sempre aos mesmos horários, entra troca de roupas e sai. Quando volta se fecha no quarto e fica acordado até quase meia noite.

Alguns fins de semanas viaja, outros permanece sempre ai. Não sabe cozinhar, pois todos os dias que fica em casa sai para comprar uma quentinha. Sai com a bolsa suja, certos dias, será? acho que vai ao mercado sei lá. Mas todos os dias ele apanha a merda do cachorro, isso ele faz. Ele já parou pra tirar fotos das plantas, daqui, dali, de coisas pequenas, de troncos. Quase nunca ouço ele falar.

As vezes ele entra com uma moça loira. Bem são quatro pessoas que mora na mesma casa que ele, mas só ele usa bicicleta. Faz a barba só uma vez por semana. Coisa estranha. O jornaleiro disse que ele o cumprimenta, mas ele não sabe nada sobre essa pessoa. Quantas pessoas serão igual a ele aqui em Barão sei lá. Aqui é um lugar de gente diferente, com costumes diferentes. Também só reparo nele porque acorda muito cedo. Que diabos será que ele faz? um dia vou descobrir.

Carinho

Feito criança interesseira,

toda faceira, enche de beijos

aquele(a) que admira,

e ouve o que voce quer?

não é nada, só declarar

o meu amor, mas se poder,

me dar aquele tostão,

estendo minha mão,

beijos, afagos, carinho,

somos assim feito passarim,

e quando queremos

entendemos

que o carinho,

dar um jeitinho,

com carinho e ganha um doce,

uma flor,

como é doce o amor,

como é doce a confiança,

como é grande a esperança,

e maravilhoso ser,

e ter com quem contar,

quem amar,

quem nunca amou,

o que pode refletir,

em que pode se espelhar,

beijos, carinhos

o que voce quer?

dizer que ti amo,

mãe e pai.

Riso

Uma flor não tem um propósito de ser bela, simplesmente é como um riso.

Pessoas muito especiais

Há pessoas boas, especiais e extraespeciais. Bem conheço bem pouco as pessoas extra especiais. Pessoas boas são aquelas que se dão bem contigo, mas tem um circulo muito restrito de relações, as pessoas nem falam nem defendem são indiferentes, as pessoas especiais são aquelas que tem um circulo bem maior de amizade, mas as pessoas falam bem ou falam mal, essa pessoa é reconhecida pelas pessoas por bem ou por mal, já as pessoas extra especiais, ah, essas são raras, considero uma pessoa extraespecial aquela pessoa que é querida por todo mundo sem exceção, são extremamente raras, essas pessoas são luzes na vida de outras pessoas. É assim que vejo o professor George Sheferd. Natural da Escócia veio para o Brasil para desenvolver pesquisa e ensinar Biologia Vegetal na decada de 70 e permanece na academia até a atualidade, no entanto estará se aposentando no próximo mês. Hoje no biofórum o professor uma das pessoas mais esperadas neste evento, apresentou suas ideias, sobre distribuição e classificação de florestas no estado de São Paulo, com a sala cheia de alunos e professores, com inúmeras pessoas sentadas no chão e escoradas por fora da sala. Nunca este evento foi tão frequentado, nem a sala de congregação recebeu tanta gente que ouvia atenciosamente cada palavra, calma e mágica, de olhos arregalados, mais parecia um lider espiritual do Tibet, após apresentação recebeu uma salva de palma belíssima. No final foi apresentado uma homenagem preparada pelo Gustavo Shimizo, uma apresentação de fotos de toda a carreira do professor em diversos eventos de sua carreira, seguido de uma seção de fotos e um muito obrigado. Passou palavras de paz, paciência e amor ao trabalho, prazer em viver. Foi um momento muito especial para o centro de biologia, o departamento de biologia vegetal e para todos ali presente. A imensa quantidade de presente só comprova a tese de que há pessoas extraespeciais que são pessoas que fazem o seu trabalho com muito amor. Amor ao próximo, ao ensino e a vida.

Galinha

A galinha põe todos os dias nos mesmo horários, mas mesmo assim se espanta de por um ovo, mesmo assim todos os dias quando põe sai gritando onomatopeicamente, cacarejando, alvoroçada, parece está avisando para o mundo a boa nova, e na sua gritaria avisa aos ovífagos que tem comida. Parece tola entre os animais, pois nem todos os animais que põe dar tamanho escândalo, os pássaros não saem gorgeteando. Estranho o comportamento, mas muito bom porque quando a galinha saia gritando do ninho, eu saia correndo pra pegar o ovo e fazer uma gemada. Nunca pensei se quem tinha nascido primeiro se tinha sido o ovo ou a galinha. O que me interessava era o delicioso ovo batido com farinha e açúcar. Não me importava, mas como morava no sítio, percebia que a galinha cacarejava pra exatamente avisarmos que onde estava seu ovo, pra irmos busca, senão os animais comeriam e elas não teriam nenhuma ninhada. Veja só, acho as galinhas aprenderam seria melhor ceder os seus ovos para nós que cuidamos delas, que ceder a lei da selva, aprenderam que cedendo sua prole, garantindo proteção e alimentação, embora vez por outra haveria um sacrifício de alguma delas. Acho que ela se espanta com o tamanho do ovo, ou sei lá, as galinhas são muito esquisitas, difíceis de se compreender como toda e qualquer fêmea.

flor

Uma flor,

tem cor, odor,

uma flor,

que pensas quando vê,

uma flor delicada,

perfumada,

singela, bela,

orna de beleza

onde está.

A velhinha e o caminho

Havia um caminho que não dava em muitos lugares, pouca gente passava bem a ali naquele caminho próximo a um riacho havia uma casa, de taipa, uma velhinha e um cachorro. A velhinha era educada e limpa e todos os dias varria o terreiro, as calçadas e a casa. Seus copos simples de alumínio brilhavam, e todos que a ali passavam ela cumprimentava, acalmava seu cachorro que latia, e se ouvia um bom dia. A todos servia um copo de água e um café oferecia. Nestas breves conversas se informava o que acontecia nos extremos daquele caminho, muita gente conhecia e todo dia conversava com quem passava. Sua comida era escassa, seus modos rústicos, mas era muito educada, acreditava em Deus. Durante o inverno o som da água do riacho ecoava em sua casa dia e noite sem parar, quando o verão chegava, pagava por um carga de água. Tinha a face enrugada, e sabia o que ocorria nas extremidades do caminho. Tinha uma voz arrastada, nunca viajara, vivia ali desde sempre, sabia falar como o povo dali falava, palavras rudes, mas se comunicava. E sempre se falava sobre as chuvas, a seca, a vida, as famílias os acontecimentos tão previsíveis, imprevisível era a morte, mas vez por outra subtraia um conhecido, por vezes mais um nascia. Crianças cresciam e envelheciam, aprendiam os vícios e aquele caminho aquela casa, havia uma velhinha e um cachorro, a velhinha era limpinha e educada, mas o tempo passou e a vida da velhinha se encerrou, daqueles que passavam um se destacava por falar muito, falar só, conversar. Este homem que andava numa burra, falava tanto que quando não tinha com quem conversar consigo conversava, tinha a orelha grande, os olhos castanhos e um chapéu de coro, um relógio oriente. Este todo dia passava naquele caminho era notícia certa para a velhinha, um jornal, sim porque esse senhor era um comunicador, de tudo e todos falava, mas o tempo venceu, aquele riacho, aquele caminho se transformou numa represa. Imersa estão as memórias, o caminho, a casa e a velhinha o cachorro e o velho dormem na eternidade.

Leva-se anos para ser o que se deseja e segundos para ser destruído.

Vento maestro

O que leva o vento?

Leva movimento,

leva vida nos esporos,

poléns e bactérias,

além poeira, o vento

quando toca as folhas,

as flores e os frutos

das plantas anima

as faz dançar,

muitas vezes fica a

sussurar,

provoca desavenças,

faz girar cataventos,

turbinas,

o vento tem certos

sentidos para soprar,

e se movimenta

com a terra,

se desloca e faz

deslocar a água do mar,

condensada nas nuvens

que ao se precipitar,

chega a cantar,

e faz calar o vento,

e faz germinar

a vida, dos esporos,

dos polens, dos quistos,

é a natureza em movimento,

sob a maestria do vento.

noite vestida

A noite chega sempre vestida de negro,

é elegante, tem na roupa brilhantes,

que piscam feito estrelas,

a noite é fria, se doa a poesia,

a tudo esconde, rosas, cores,

só os odores são capazes de esconder,

há seres que aprenderam

a viver com ela,

que aprenderam a se alimentar,

a se esconder na noite,

há seres que aprenderam

a ser noite também

pois vão muito além,

da visão, das cores,

a noite sempre vestida é negra.

Canta sabiá

Por onde andará o sabiá

que não mais veio cantar,

as manhãs são tão caladas,

e sem brilho sem seu canto,

o sol nasce enfezado

quando o sabiá não vem cantar,

onde deve está aquele sabiá,

porque parou de cantar,

Só canta quando quer namorar,

eita sabiá,

igual a ti não há,

mas não fiques sem cantar,

o outono está ai,

e o inverno não tardará,

canta no outono,

pois se tu calar,

o vento vai soprar,

e esfriar esse lar,

volta a cantar

cantador sabiá,

volta a me acordar,

que o escuro sem teu som,

não tem sentido,

não tem um norte,

canta e da sentido

a felizberto brolezze,

o jasmim já não tem flor,

a magnolia e a acacia

estão tão desoladas,

pois se tu não vir cantar,

ah o que vai ser dessa rua,

toda nua,

de som temos grunidos

e latidos

dos cães,

tu não está cantando para nos acalmar,

o que é que há,

volta a cantar sabiá,

volta a cantar.

Casa de minha avó

A casa de minha avó era uma casa muito simples, uma casa muito antiga de paredes brancas como a neve, com duas cadeiras confortáveis de balanço e cadeiras duras, nas paredes brancas tinham imagens de santos, uma foto de meu pai quando jovem que eu não reconhecia e uma foto do meu avó e minha avó. O piso era desenhado, feito no cimento queimado com desenhos. na anti-sala tinha um altar, com vários santos, não sabia, mas ficava com pena porque aqueles santos pareciam está sempre tristes e o Cristo estava sempre crucificado, depois fiquei sabendo que tinha um santo Antônio lá. a casa era muito grande, mas muito mal dividida tinha três quartos, um que eles guardavam as coisas de valores, comida, já que não tinha geladeira, este ficava na sala, e mais dois um onde vovó dormia com vovô, era um quarto muito escuro a luz que entrava lá era de uma telha plástica ou luz do fogo da lamparina, não tinha janela, e o outro era do lado do altar. Tinha uma anticozinha onde tinha um fogão a gás e um tripé onde guardava os aluminhos.Tinha um fogão de lenha feito vermelho, de tinta xadrez, as panelas eram todas de barro, tinha uma vazia de barro pra lavar os pratos que se chama alguidar, e potes de barro. Na cozinha tinha um passarim numa gaiola que cantava muito. Mas a coisa mais bela naquela casa aquela que dava cheiro e graça era a minha avó, sempre engraçada, tinha um tique na face ficava a piscar quando olhava, usava óculos, e tinha uma voz arrastada, tinha muitas histórias pra contar, gostava muito de mangar, coisa que herdada da família. Poucas vezes veio a minha casa, lembro que foi certa vez com meu avó. O meu avó pouco conheci, lembro que era grande como meu pai, tinha uma voz muito bonita, são muito poucas lembranças, ainda era criança quando partiu. Sei que tinha um comportamento de muita moral, muito zelo pelos filhos e netos, era muito inteligente quando negociava, ninguém passava a perna nele. Meu pai me contou que ele não deixava ele sair a noite pra se divertir, tinha que sair escondido, tinha temperamento muito forte, era sério, mas gostava muito de falar lorotas. Gostava muito de doce e queijo, adorava doce de mamão e galinha também. Naquele tempo a carne que o pobre comia era uma galinha e o queijo só nas semanas santas. Papai falou que comia só feijão com torcinho e a noite cherenho de milho. Quando tinha castanha comia pirão de castanha. A coisa melhorou para eles depois que se aposentaram que já foi no fim da vida. A família sempre foi franciscana, pobres extremamente religiosa, porém com muitos valores. Usavam roupas simples, só se comprava tecido nessa época, roupa feita era caro, não usavam sapatos só sandalhas. Papai usou o primeiro sapato em São Paulo, veio pra cá com 17 anos. Eles eram muito simples e tinham uma casa muito simples, mas bonita pois minha vô gostava de enfeitar a casa com flores, tinha muitos catarantus, rosas e brancos, gostava de ver aquelas flores, tinha uma roseira do lado da casa, e no lado da cozinha tinha um pé de romã, um pé de pimenta de macaco do lado do banheiro que era feito de palha de coqueiro. do lado oposto tinha um pé de jasmim manga, mas não gostava porque usavam suas flores para enfeitar defunto, demorou para superar esse receio das flores de jardim, tive que apagar da memória aquela ideia, o medo da morte. Bem e quando ia para lá via meu pai, meus primos e meus avós juntos era bom porque minha avô colocava o almoço as dez horas era cedo para os padrões de minha casa. Tinha todo um ritual primeiro ela punha o feijão com bastante caldo, e punha farinha, ai todos tomavam o caldo, em seguida vinha o arroz e por fim um naco de carne de frango ou de gado, depois do almoço tinha um café. Era o costume de meu povo. Simples mas de coração grande, nunca ninguém que fosse lá voltava sem almoçar. Quando volta aquela casa, toda transformada, sinto saudades daquele tempo onde podiamos desfrutar de nossas presenças, nossas conversas, e nossas esperanças. As carnaubeiras continuam vivas, algumas pinheiras e cajueiros, mas a casa não só tem a alma das lembranças. A casa nada é, mas as lembranças ao chegar lá acendem feito vela, sinto a presença de todos alí, embora esteja só aqui.

Partida

Quando alguém parte,

e deixa a arte de viver,

quando a alma deixa de ser,

eis que faz-se a dor,

e o mundo perde a cor,

e só o tempo faz regenerar,

a vontade de viver,

aprendemos com o sofrer,

e o tempo, cala a fala

em nossa mente,

só fica a saudade,

e tudo que era já não é.

Versos

Lembro da voz cansada idosa,

a declamar versos, e as pessoas

inebriadas com a beleza sonora

das palavras cuspidas, palavras

da vida, falada, cantadas,

enquanto a mão segura a bengala,

os olhos sugados pela vida,

já não abrem, mas da boca,

ornada pelo bigode amarelo,

saiam versos, impressos,

na mente, e as pessoas

a ouvir, apreciar, as

palavras daquele ser,

de unhas grandes,

de corpo descuidado,

mas sabia declamar,

versos quase a cantar,

bem em frente a casa,

havia uma cajaraneira,

e do lado da cozinha,

uma paquira que encantava

aqueles versos, com cheiro

de paquira e o cheiro

ácido da cajarana,

a casa, desorganizada,

mas aconchegante,

a declamar os versos,

do gatinho do Rio grande,

versos, belos versos.

Alma

Incrustada em uma carapaça,

circunvoluções, sulcos,

reentrâncias a sede do meu pensar,

mas onde posso encontrar,

onde está a ideia?

uns disseram na pienal,

outros nunca afirmaram,

na verdade ninguém sabe,

onde está, acho que está

sempre a viajar,

mais rápido que a luz,

está em todo lugar,

mas não pode ser detectar

em nenhum lugar,

tu alma, a quem tantos afirmas que há de divina,

quem sabe, onde cabe,

os fisicalistas afirmam que não,

mas os religiosos estes afirmam

a imortalidade da alma,

e encantada no mito,

a alma resiste a razão,

e está em todo lugar,

viajando nos giros,

nas circunvoluções,

perdida na concha to tempo,

esse invento,

aparentemente objetivo,

mas tão subjetivo,

lá está a alma,

na massa cinzenta, de burracha,

nas circunvoluções,

está lá, e ao acabar o ar,

ao se apagar as mitocôndrias,

eis que como a essência,

de difunde no ar,

sem cheirar,

a alma simplesmente inexiste.

Vento de estação

Nos campos,

voa o vento,

fazendo curvas,

reentrâncias,

espalhando poeira,

as folhas secas,

nos campos,

veleja o vento,

pois já é tempo,

logo chegará ou outono,

as plantas estão

perdendo as folhas,

o sol já muda de lugar,

o clima começou a esfriar,

Vento, vento, vento

tu que mudas o tempo,

cheio de inventos,

ventos loucos ventos,

sopram sem parar,

a qualquer hora,

em qualquer lugar,

sopra vento,

avança o vento.

Em qualquer direção

E sinto o vento me tocar,

toca minha face,

minhas mãos,

e faz ecoar

a natureza,

escava

a beleza,

esculpi

a natureza, areias, galhos,

é o fim da estação,

o fim do verão,

o vento de mandrião,

fica a insultar,

tudo que passa,

tudo que fica,

e muda

a estação.

A flor efêmera e eterna

No meio do mato,

bem longe percebi uma flor,

que coisa mais bela era a sua cor,

algo que me encantou, me cativou,

hipnotizado segui o rastro de sua beleza,

Seria sua cor a responsável?

ou a busca do belo,

ou seria esse elo?

Não sei nem percebi,

só vi que era lilás ou roxo,

aquela flor, trepada no ramo

de uma árvore,

era uma flor de uma liana,

tão bela, sedutora, que me encantou,

e ao me aproximar senti

seu doce odor, que bela flor exclamei,

que bela flor!

Então com seu odor

meu pulmão inflei,

a fotografei,

me deliciei de sua presença,

e contemplei sua existência,

efêmera existência,

o belo, o prazeroso não dura muito tempo,

e fiquei ali a contemplar,

a cheirar, a desfrutar da beleza da flor.

Logo veio um beija-flor

e a beijou, e foi tão breve,

e foi embora,

sugou o néctar e partiu,

era tão belo, tão verde rutilante,

tão breve,

mas a flor ainda estava ali,

calma, parada, as vezes dançava com o vento,

passava maior parte do tempo só,

aquela flor, efêmera solitária,

que desfrutava da breve companhia do beija-flor,

desfrutou de minha companhia,

nada havia,

era só uma flor,

uma linda flor,

não a cativei,

parti,

e vi que era uma flor,

uma Mandevilla,

de forte leite venenoso,

mas era uma flor,

pensei nas sereias,

pensei em Ulisses e Orfeu,

segui e nunca mais

vi a tal flor,

sua cor,

nada,

não seria um sonho,

de um papolvo risonho?

Era só uma flor.

pensei

efêmera flor.

Sinestesias poéticas

Sei que as poesias não são vadias,

sei que na boca do poeta popular,

elas saltam, feito pipoca, cheias

de alegria e sonoridade, com vaidade,

sei que cada um canta sua poesia,

de maneira peculiar,

mas escrevo, não sei se é poesia,

gosto das rimas,

gosto de palavras belas,

que digam coisas com beleza,

com música, com lógica,

às vezes me falta,

às vezes salta,

só que não sei se sou poeta,

só sei que fico a escrever,

e escrevo, com e sem relevo,

escrevo ouvindo algo,

gosto de falar algo,

quando não, calo-me,

mas as frases pulsam,

como minhas veias,

querem serem escritas,

fugirem de mim como o vento,

como o tempo,

querem existir,

e falo pra elas

que não sou poeta,

não importa, como suor,

as palavras querem expressar,

oras a cheirar,

oras a brilhar,

e oras feias, belas,

assim se fazem

as minhas poesias,

como criança

que brinca de ser gente grande sem ser,

textos com vida,

mas sem ser poesia,

sabe lá o que é uma poesia,

nem Manuel

se atreveu a conceituar,

é só dar sentido a um falar,

sei lá.

Decisões

Esta semana foi muito importante, por acaso, separei minhas plantas e mostrei para minha orientadora, então sentamos para estudar e discutirmos o trabalhos, por fim tomamos algumas decisões muito importantes, sobre o rumo do meu trabalho, e sobre a separação das espécies que vínhamos estudando que acabamos reconhecendo, após ver todos os indivíduos, que tínhamos em mãos, duas espécies e não três, a partir de todas as variações encontradas e decidimos juntar espécies que antes eram consideradas espécies diferentes. O que me espanta é que no começo eu jurava que tínhamos duas espécies ao invés de uma e ao me deparar com a distribuição e as variações plástica da planta, podemos perceber um gradiente de variação. De materias usados para a descrição original, finalmente concluímos que seria espécie unica. É necessário novos trabalhos para corroborar nossa tese, creio que sim, mas um grande passo foi tomado.

Memória da natureza

Sai para caminhar

nos sulcos de minha mente,

então mergulhei em lembranças

e fui parar em um lindo lugar,

numa estrada de terra branca,

com muitas mimosas de flores

amarelas, onde sentia

o vento frouxo

roubar o calor de minha pele,

sentia minha alma sorri de feliz,

ouvia o vento cantar,

Cantar nas folhas das mimosas,

e ao caminhar tirei o chinelo

e pus a sentir a textura da terra

branca e macia,

e tudo que via e sentia,

era a mágica de poder

existir, está ali

e sentir meu corpo,

a natureza,

o cheiro das mimosas,

o céu azul, o sol entre as olhas,

uma ave começou a cantar

um canto tão belo,

fui obrigado a parar para contemplar,

e esse canto me fez lembrar,

quando era de manhã lá no sertão,

antes de acordar ouvia cantar

o corrupião, cantou, cantou,

e calou, então continuei a andar,

e sentir a brisa,

o mundo,

o silêncio.

Então despertei de meus pensamentos.

Rabiscos de amor

Minha flor,

queria escrever uma poesia de amor,

então pensei no meu mundo,

pensei no seu mundo,

vi que a vida não tem fundo.

Pensei no desejo,

no gosto do beijo,

pensei na sua presença,

pensei na sua ausência,

pensei no que era amor,

pensei em tanta coisa.

Só queria escrever uma poesia de amor,

para alguém linda e doce como uma flor,

caiu no meu jardim,

cresceu e se tornou assim,

algo mais importante para mim,

bela como uma flor,

por dentro e por fora,

então quando acordo e vejo aurora,

penso no sublime da vida,

o poder viver,

o te conhecer

e desvendar cada dia mais e mais você,

e ao te descobrir,

e nesse convir,

poder me apaixonar,

cada dia mais, e mais dia,

feito poesia,

feito autor,

feito crônica,

feito música, sem canção,

que me encanta,

sempre mais e mais,

no mais belo sentimento o amor,

o amor por uma flor, uma rosa,

e vejo a rosa, tu minha doce flor

no meu jardim,

escarlate,

mágica,

e aprendo que o amor,

é algo mágico,

não é eterno,

mais sim um ser e não ser,

que se constrói

dia a dia,

feito rimas de poesia que alterna entre frases,

mas só queria fazer uma poesia de amor,

para alguém que considero uma flor,

alguém que realmente,

respira amor,

combinação,

Hoje o João veio e ficou calado, o João Aranha cansado e João Semir veio de mestre de samba.

Nada?

Essa semana fomos almoçar e certa hora, já no fim do almoço, Deise minha amiga, falou sobre o pensar no nada. Ela disse que viu em um email que nós homens organizamos as coisas em caixinhas e que só podemos ter uma caixa aberta de cada vez. Dizia que não conseguimos mexer ou deixar duas caixas abertas, falou também que temos uma caixa do nada, que é esta caixa que passa maior parte do tempo aberta. Achei muito legal. Ela falou que o namorado dela vive com a caixa do nada aberto, acho que também sou assim.

Quando penso, penso meu pensar?

Sinto um vazio, um nada.

Conversando com o nada!

há momentos vazios,

em que não penso em nada,

e fico aflito por em nada pensar,

e fico cansado do nada,

paro em frente ao branco

que dar em minha mente,

sinto que estou ausente,

mas não sei onde estou,

pois não sinto pensar em nada,

então me ocupo de pensamentos

triviais, coisas banais,

escuto meu corpo,

percebo suas reações,

sinto fome, sinto medo,

sinto aflição,

parece que o tempo para,

sinto sono,

sinto sempre vontade de vi a ser algo,

mas não percebo um comando,

não sou consciente do que sou,

por isso, nada penso,

nada sou,

vago meu cérebro reluta,

e acabo imerso

no nada.

Percepção e razão

E esse mundo que vejo,

cheio de cores, odores,

cheio de textura e formas.

Eesse mundo curioso,

que se revela a cada instante,

me surpreende sempre mais,

e aprendo os nomes das coisas,

desvendo seus segredos,

aprendo sobre a vida,

sobre a natureza.

Aprendo a falar,

após muito escutar,

e aprendo a refletir,

e aprendo que faço parte,

deste mundo complexo,

e é pela linguagem,

que desvendo a imagem,

e tudo tem um nome.

Tudo expressa algo,

ou nada expressa,

são meras invenções,

nos e nossas convenções,

aprendemos a viver,

crescemos neste mundo,

vendo as cores,

vendo os dias e as noites,

dias de sol, nublados,

noites estreladas,

as vezes enluarada,

e aprendemos a falar,

e falamos, sem parar,

esquecemos de perceber

na natureza da natureza,

que a tantos milhões de anos

aqui está,

e nós, pela linguagem

acreditamos na imortalidade,

mas aprendemos

com o tempo, que temos

muitas vezes de calar,

e contemplar e refletir.

É neste mundo que nascemos,

é este mundo que lemos,

que demos um significado,

ou simplesmente

somos.

Narração

Somos fascinados por estórias, gostamos de estórias lineares, lógicas agradáveis. Confesso que não sei contar uma estória e sou até capaz de acabar com a graça desta. Não aprendi a narrar, embora quando criança tinha um tio que contava muitas estórias e em todas elas papai dizia depois para mim, que aquilo não passava de mentira, que seja, mas viajava nas estórias que ele contava, cheias de vantagens. Não me importava com suas rugas sua idade, achava ele um senhor muito distinto. Era um irmão de minha avó, Raimundo Souza, morava no sítio barro vermelho, mas quando a sua esposa morreu, ele com o fogo dos homens do nordeste se ensaiou com uma mulher, Socorro que tinha uma grande família, morava na cidade, e foi ela morar no sítio levou consigo toda a família, o pobre do tio acostumando a viver em paz, passou a viver com uma família faminta da cidade, logo se pós a vender as coisas que tinha. Então na época passava uma novela na tv, Roque Santeiro, não é que ele se viciou na novela e todos os dias ia ele com a nova família para a cidade ver a novela. Não durou muito tempo e ele sob influência da mulher vendeu o sítio e foi morar na cidade, comprou uma casa na rua Raul Galdino, uma casa pequena, e agora ele homem do campo morando na cidade, o casamento durou enquanto havia dinheiro, quando acabou a grana, acabou também o amor, agora nem podíamos mais frequentar sua casa, ouvir suas estórias. Então se separou, expulsou a família de sua casa e como morava em frente a uma casa que tinha uma moça solteira, coroa, como chamavam lá, começou a se engraçar da mais velha, Baica era chamada, e começou um namoro, que deu certo. Baíca era meio surda e meu tio também, se casaram. Baica era uma mulher limpa cuidava muito bem do . Voltamos a frequentar sua casa, imagina que ainda é vivo, seus passos hoje são mais arrastados, a vista é muito cansada, não conversa como andas, as palavras arrastadas, já estão quase caladas, quando voltei a minha casa, não fomos mais lá visitá-lo, o tempo esta calando suas estórias, as vezes repetidas, mas era muito bem ditas, bem narradas. Papais não aprendeu com ele a arte da narração, aprendeu sim a ser um cínico, um gozador das palavras, acho que tenho muito do meu pai, mas ai como queria saber narrar.

Nada

Quando olho para o horizonte

e busco um ponto mesmo distante,

às vezes não encontro

e tenho somente a mim,

para algo encontrar,

então me encontro num vazio,

pois sou quase sempre vazio,

nada reflete em minha mente,

nada crio, nunca aprendi a refletir,

nem um reflexo,

então sinto uma tristeza,

e penso no pensar,

na minha mente pobre,

e me volto para o mundo,

e encontro no discurso

vazio meu,

algo a que me apegar,

mas nada, fala,

então calo e me encontro em pleno nada.

Frouxo vento

Adoro os dias cujo vento sopra frouxo,

nem muito nublado, nem muito ensolarado,

o vento parece dançar com os ramos das árvores,

o dia passa tão sossegado

que parece que estou no paraíso,

tudo é tão perfeito,

as flores rosa de paineira pelo chão,

o rosa das paineiras no horizonte,

o dia é prazeroso,

doce e vigoro,

sinto a alma da vida,

a paz humana.

Noite

Noite,

sempre que chegas e estou sozinho,

traz pra mim sua amiga solidão,

e ao encara-la sinto-me saudoso,

noite, quando calada,

o vento não te acompanha,

tu ficas tão vazia e quente,

noite,

noite,

noite minha companheira.

Movimentos

Lembro quando desconhecia a eletricidade,

em mim não havia nada, nenhuma vaidade,

gostava da luz das motos, quando a noite

passavam e clareavam através das frestas

das telhas, e via diversas imagens amarelas,

projetadas na parede escura, via a luz se mover

na parede, o movimento do claro,

de repente o apago. A luz era bela.

Então quando caia a noite acendia

a lamparina e aquela chama flamejante

dançava, e a fumaça se desfazia em

formas curvas. E quando caia a chuva,

cedo mamãe nos aninhava,

era gostoso e ainda é senti o cheiro da chuva,

o som dos primeiro pingos sobre as telhas,

sobre as bicas, pingo a pingo,

e entre os relampagos

clareava a antesala,

bradava o trovão,

dormíamos através dos movimentos,

das chamas, da luz, da água escorrendo,

do final silêncio humano.

Calar

Quando olho minhas mãos vejo as marcas de uma infância em que precisei trabalhar, tive tempo para brincar, mas muitas vezes tive que ajudar meus pais. Vejo as cicatrizes nas minhas mãos, nos meus pés. Marcas de um empenho, uma força aplicada a produção, marcas de quem necessita alimentar os animais, ajudar na lida. Tenho ainda marcas nas pernas, na cabeça e na barriga, cicatrizes das minha vida no sítio. Essas marcas hei de levar para sempre. Quando me ouço falar e tendo me expressar e as vezes não consigo, imagino que muitas vezes meu abrigo era calar. Aprendi somente a olhar, a amar a natureza. O que muitas vezes me faz calar é exatamente não saber como expressar o que sinto, isso me faz calar, e muitas vezes me angustiar. Não aprendi a expressar o que sinto e confesso que essas marcas são piores que as cicatrizes, são as marcas mais danosas. Como um animal que não sabe falar, muitas vezes fica a olhar e abafa a dor e se cala. Mas se sei falar, porque muitas vezes fico calado? Conversando com uma amiga muito meiga, amiga e simples, ela falou uma coisa muito linda e simples, ela falou dos valores que muitas vezes cultivamos e se não falamos é porque não aprendemos a magoar os outros, os valores que cultivamos muitas vezes é superior a expressão. Bem já é dito é melhor ser ofendido do que ofender. Neste ponto me encontrei, e agora sei que calar e respeitar o que o outro fala é mais parcimonioso. A partir desta reflexão, tive a consciência do que sou, e não mais sofrei quando quiserem me diminuir. A consciência da própria reflexão é maior força e amor ao próximo.

vento

Leva-me oh vento,

para além do meu pensar,

para além do meu olhar,

sinto calor, sinto sono,

e sei o que sou,

quem sou o que quero,

e o tempo

passa, incessante,

passa...

Leva-me oh vento,

e me deixa dos braços do tempo,

me faz adormecer

no colo da eternidade.

Consciente

Quando acordo e sei quem sou,

as vezes é tarde,

coisas que podia imaginar,

mas nunca imaginei,

nem sei,

quando acordo e sei quem sou,

não sei se estou sonhando,

não sei se sou,

soa o vento

sempre a mesma melodia,

as vezes me vejo sonhando,

e acho que sou,

mas as vezes penso que acordo

e não sou,

não sei.

Quando tiver consciência

de quem sou,

ai quem sabe serei,

sempre eu,

ou nunca serei

nada.

No blue

Olho para o céu azul

e o vejo tão distante,

fico olhando tal qual

quem encara o espelho,

e busca olhar neste olhar,

encontrar algo que possa me decifrar,

e tento ao mirar o céu

tocar no azul, deixar lá o que me deixa blue,

e ao encarar o céu, tento me ver,

sentir a quão sublime é a vida,

penso numa poesia,

talvez seja vazia,

olho para dentro de mim,

e o distante que vejo,

é um abismo tão profundo,

nada encontro,

me encontro,

pleno de minha consciência,

pleno em meu ser,

sinto vontade de rir,

como é bom existir,

apesar dos dramas da vida,

o céu é sempre azul,

as nuvens e as estações

são quem fazem moda,

o vendo que tudo muda,

mas o céu é sempre azul,

vou tentar não ser mais blue,

vou tentar ser sempre azul.

Cores e formas

As cores e formas que vejo,

me enchem de desejo,

e num leve lampejo,

nada mais vejo,

se fecho meus olhos,

sinto os cheiros,

ouço e sinto a brisa chegar,

as cores acendem em minha mente,

a imaginação,

mostram-me as formas,

desvendam o mundo,

faz surgir em mim ideias,

as cores e as formas,

me dizem tantas coisas,

as leituras, as reflexões,

vejo por um terceiro olho,

o que memorizo das cores,

das formas,

o olho da criação.

Consciência

Consciência

não é ciência,

mas está a par, ciente de si,

da própria vida, dos valores,

buscas e interesses.

A consciência requer uma experiência,

paciência e até ser atingida.

Algumas pessoas passam pela vida

sem ter consciência de si.

Essa busca muitas vezes

pode durar por toda a vida.

Erva mate

Sou nordestino e não nego isso pra ninguém, mas depois que vim para o sudeste, São Paulo, não deixei de ser, nem nunca deixarei, mudei sim meus hábitos, apesar de carrego no peito o orgulho de minha história, meu sotaque, minha essência. Dentre as muitas coisas que aprendi a gostar foi de chá. Adoro tomar chá principalmente de for de erva mate, sem açúcar. Bem a um certo tempo em uma viagem que fiz ao Mato Grosso com sulmatogrossenses, que são viciados em mate gelado que tomei e aprovei que tem um nome o tereré, confesso que não conhecia já havia visto na novela Pantanal os pantaneiros tomando algo numa cuia feita de chifre algo que desconhecia, nunca vi nenhum adulto de Serrinha falar sobre a tal bebida, eles bebiam o tereré que para quem não sabe é erva mate com água gelada. Os sulmatogrossenses falam que tereré não é chá, é tereré, os gaúchos dizem que é chimarão paraguaio. De forma que naquela viagem aprendi a beber a tal erva e em viagens ao Mato Grosso do Sul selou meu novo hábito. Sinto que é prazeroso sentar e tomar um tereré, ouvindo o rádio e pensando na vida. Relaxa a alma. Certa vez quando fui a Dois vizinhos comprei quatro caixas, acho que a dona do estabelecimento achou que era doido, expliquei que morava longe e onde morava não tinha a erva, a mulher sorriu. Bem como não tomo café, aprendi a beber mate gelado. Tenho um professor que gosta de me insultar, pois toda vez que chega na sala onde estou e ver minha cuia, olha com um olhar de peru e fala, esse povo do nordeste tomando chimarrão. Só rio soslaio. Ponho a água na cuia de mate e tomo. Assim segue todo dia.

Rua no domingo

A rua vazia dizia,

que era domingo,

que era fim de semana,

nada passava,

nada vivia,

na rua vazia,

nem cachorro passava,

alguns tinha,

mas naquele dia,

nenhum latia,

a noite veio,

e tapou tudo

de escuro.

A aranha

O dia nasceu e a aranha já estava lá no banheiro, tinha tecido uma bela teia, talvez tenha agarrado alguma presa na noite anterior, não sei, mas seu dia não seria mais o mesmo. Acordei cedo, abri a janela e vi que precisava varrer o quarto, então fui ao saguão da cozinha e pequei a vassoura, varri o quarto e fui varrer o banheiro. Ela estava lá no canto, atrás da porta, então quando fui varrer a sujeira a teia veio junto e ela saiu andando atordoada. Não percebi mais sua presença.

Agora a noite quanto fui tomar um banho vi que ela estava afogada na água. Aquela aranha apareceu no meu banheiro ou seria que eu estava na sua teia, não sei, não a matei, mas seu corpinho estava em sua teia. Sei pouco sobre as aranhas, creio que não saiba nada sobre mim, nem travamos um dialogo, nada sabíamos um sobre o outro, nos ignorávamos e agora eu sou e ela não, deverá está no paraíso das aranhas agora e seu corpo sobra. Lembro de ver seu corpo andando, parecia ter molas nas pernas, tremia para andar. Parece que conhecia ela de outros tempos. Quando era pequeno, lá em casa, nã tinha eletricidade, nem chuveiro, tomávamos banho de bacia e no banheiro tinha um grande tanque cheio de água para o banho e sobre o tanque aranhas da mesma espécie faziam suas teias. Gostava de mexer com elas e vê-las andando. Elas pareciam não se incomodar, pois por mais que mexesse com elas, sempre estavam lá. Importunei-as tantas vezes. Mas não matava uma sequer, achava o ato de tirar a vida muito brutal. Então o tempo passou, muito tempo e hoje apareceu uma linda magrela aranha, tão logo apareceu, desapareceu. Acho que somos assim.

Sou

Quando o sol nasce, parece que nasço junto. Levanto e começo o meu dia. Às vezes tenho alegria ou não simplesmente acordo para mais um dia. Não sei o que acontecerá neste dia, mas na melhor das hipóteses nunca acredito que vai ser um bom dia, uma oportunidade de viver mais, então penso quem sabe amanhã poderá ser melhor, o pessimismo me persegue. E assim saio de casa dando minhas primeiras pedaladas, muitas vezes minha bicicleta range, quando não está chovendo é o melhor dos transportes, seguindo para o mundo, desconhecendo o que vai acontecer, muitas vezes me surpreendo com a beleza do aurora, sei lá, mas se acho algo valioso tenho uma sensação de felicidade. Se sou cumprimentado ou simplesmente cumprimento alguém e sou correspondido sinto que o dia vai ser bom. Muitas vezes me satisfaz ver uma flor em antese, um inseto mudar de quitina, uma vez fiquei feliz de ver uma cigarra em exsuvia, ou mesmo quando acho fungos numa fruta ou num pão a sensação poder ver numa lupa aqueles micélios é muito boa, gosto também de passar de bicicleta sobre tampas de bueiros, adoro ouvir aquele som abafado. Bem mas na maioria das vezes estou ouvindo rádio, uma das minhas grandes paixões, ouvindo o jornal, que por sinal só traz más notícias. Geralmente tem notícias frescas de casas de abusos praticados por políticos, homicídios e até catástrofes. Estes fatos foram banalizados, o pior é que elegemos pessoas para nos fazerem de idiotas, fico indignado só de pensar, mas enfim, tento fazer do meu dia melhor mais positivo, leio os jornais, algumas colunas favoritas, tento fazer o meu trabalho que tem me dado muita preocupação, desfruto da alegria de ter bons amigos que realmente acredito serem bons amigos, almoçamos juntos. A tarde muitas vezes são fagueiras e quando volto para casa tento vou ler. Tento manter uma certa disciplina que é muito difícil pois sou muito disperso. E assim são meus dias aqui em Campinas.

Tarde

A tarde a chuva passou,

o solo secou,

as briofitas lindas estão

cheias de esporófitos,

os fungos surgem,

e a tarde linda, limpa

seca suas ruas,

as pessoas ficam

excitadas, saem de suas casas,

pra passear, caminhar ou sei lá,

a tarde linda é

brindada com a beleza,

da natureza calada.

Manhã

Hoje amanheceu, nublado, chovendo,

a luz invadiu as frestas da janela,

e verde a acacia rutilavam suas

folhas molhadas.

Fiquei quieto ouvindo o chuva,

suando das telhas, das calçadas,

pingos indefinidos, mas harmoniosos,

e choveu, choveu muito,

toda a manhã foi fresca,

umida, molhada,

fiquei quieto,

não quis me levantar,

nem queria acordar,

mas o hábito o fez.

Abri a janela,

deixei a brisa entrar,

deixei a chuva cantar,

essa manhã foi plena,

só minha, vivi-a intensamente.

Sabedoria

Quero beber da fonte da sabedoria,

e neste dia, poder ensinar o caminho,

a todos meus vizinhos, e ao mundo inteirinho,

já sei que ela existe, faz parte da natureza,

é a explicação para a natureza,

é a beleza, a compreensão, a razão e a fé,

as vezes acordo e penso se ela realmente

pode ser bebida, acredito que sim,

mas saciado o desejo isso jamais,

bebemos e sempre sentimos sede,

mas onde fica fica essa fonte,

está no tempo? está nos livros,

está na mente de pessoas vividas?

Nestas vezes que acordo e penso

sobre ela sinto-me miúdo,

penso no mundo, e depois

olho para o meu mundo,

me vejo fora do mundo,

mas como se existo,

estou neste mundo, tomo consciência

do que sou.

Quero beber desta fonte,

para que possa eternizar os meus dias,

para poder fazer poesias,

acredito no que falou Epicuro,

a felicidade está no conhecimento,

que leva a fonte dela,

da sabedoria que é vadia,

plena e está em todo lugar,

nas formas, nas paisagens,

nos sons, nas cores, nas texturas,

onde há homem pode ela se expressar,

será apenas humana ou divina?

Quem sabe? Quero tragá-la, bebê-la!

Mas onde está a sua?

A minha já encontrei, só me restará

o tempo de vida para consumi-la.

Sentimento natural

A música acalma a alma,

encanta totalmente a mente,

prende e atem a atenção,

quer olhando o céu ou o chão.

A música desperta tudo quanto há de beleza,

a mim falta a destreza,

resta ouvir, contemplar

e deixar a música libertar a alma,

e fazê-la viajar.

Não sei o que dizem as músicas,

Apenas ouça,

Contemple e se emocione.

Olho para o céu estrelado,

vejo o brilho a anos irradiado,

vejo o silêncio escuro da noite,

e as estrelas a brilhar,

feito fogueiras a flamejar,

quão vasto é o céu,

infinito parece o espaço,

e o tempo perdido

entre rotações terrestres.

Olho para o céu,

um céu sem véu,

escuro, estrelado,

olho e tento me encontrar,

tal qual o céu minha mente,

nada consigo decifrar,

nada consigo imaginar

e fico assim a contemplar,

a beleza divina,

neste momento converso com Deus,

ouço o canto das estrelas,

ouso o vento sussurrar,

meu peito a pulsar,

os ares trazem o sono

então mergulho nos meus sonhos.

boa noite

Apenas memórias

Muitas coisas já não existem além de lembranças na mente.

Pode ser que algo se encontre em outras mentes,

Mentes daqueles os parceiros de caminhadas

E  seguiram suas próprias estradas.

 Como num sonho encontrar algumas memórias, 

Que despertam a toda hora e me faz pensar,

Pensar no que perdi,

As vezes me faz querer reviver algo que não vivi.

 Algumas canções fazem minha mente despertar doces memórias,

E me faz viajar para a infância,

Para minha primeira casa, 

Meus irmão muito jovens,

Meus pais ainda tinham cabelos brancos e muita esperança.

Tinha a gente para criar, educar...

Tempo em que as estações passavam sem deixar marca, 

Parece que o tempo não passava, 

Queria tanto ter quinze anos,

E agora o dobro já se passou. 

Saudoso!

Viajo no tempo e aos poucos relaxo

Desperto!

E volto lentamente a vida normal.

Blue

O céu azul, todo blue,

o sol a brilhar,

nuvens claras,

numa sexta feira blue,

aqui tudo azul,

mas no Japão estará?

lá o mundo está

ao avesso, o mar

invadiu a terra,

chamas, lamas,

é um dia blue,

tão distante,

tão próxima,

aqui o sol brilha,

o céu está azul,

lá o dia está blue.

Percepção versus razão - estética

Onde está a beleza?

Está numa flor,

numa obra de arte,

num por do sol,

numa noite de lua,

numa noite estrelada,

num horizonte do mar,

está numa canção,

no riso feliz,

na estética,

na simetria,

na química, física, matemática, quiçá na biologia,

nas curvas humanas,

na sabedoria.

O que é a beleza?

é uma flor

é uma obra de arte,

é um por do sol,

é uma noite de lua,

é uma noite estrelada,

é um horizonte do mar,

é uma canção,

é riso feliz,

é a estética,

é a simetria,

é a química, a física, a matemática, quiçá a biologia,

são as curvas humanas,

é a sabedoria.

E o que é o belo?

Cabe a cada um julgar o que é belo para mim esses predicados são formas de beleza e talvez a beleza seja algo subjetivo, mas seja muito além, talvez seja cultural.

Nem todas as flores são belas, algumas são esteticamente assimétrica, mas teleologicamente atingem seus objetivos quando é fecundada e produz frutos e sementes.

Para entender certas obras de artes é necessário fazer uma leitura da mesmas, sem esta o que é arte para uns é algo indiferente para os outros.

Nem todos por do sol é igual, existem os mais perfeitos, mas por motivos peculiares são tristes, frios desprovidos de interesses. O mesmo acontecendo com as noites plenilúneas e estreladas.

Muitas pessoas já se perderam no horizonte do mar, muitas vidas por lá ficaram.

Nem toda canção nos faz feliz, nos traz tristeza, pra mim muitas canções me angustiam.

As vezes sorrimos porque chorar vai mostrar nossas fraquezas.

Todas as coisas quando humanizadas ganham um sentido, o belo talvez tenha sido humanizado ao extremo e quem sabe um dia não o banalizemos.

Chuva reminiscentes

Uma semana que não parou de chover,

os fungos voltaram a reaparecer,

com seus corpos de frutificação,

anunciam a estação do verão,

alta umidade, calor, chuva,

neblina todo fim de tarde,

e as águas escorrem rua abaixo,

lavando telhados e calçadas,

 é chuva de verão,

lá no sertão chuva é coisa divina,

quando chove tudo agradece,

os sapos cantam, as plantas agradecem,

logo estas florescem,

o solo molhado, formigas e cupins criam asas,

e voam pra copular, e alimentar os passarinhos,

ou para povoar um novo lugar,

quando era fim de tarde que chovia

sentia aquela alegria,

tomava um café, e depois logo vinha o jantar,

a lenha lascada guardada, alimentava

o velho fogão a lenha que aquecia a cozinha,

e logo que caia a noite,

a natureza recolhida,

fazia aquele frio gostoso,

a chuva se recatava,

e nos todos felizes estávamos

por mais um dia, mais uma chuva

cheios de esperança da chegada de dias melhores.

Espatodeas de janeiro

No mês de janeiro

é verão, caem as chuvas,

floram as Murraias com suas

folhas verdes e suas flores alvas,

floram as espatódeas com suas flores encarnadas,

e no fim da tarde, quando cai a chuva,

as vias e as estradas ficam todas molhadas,

caem as flores de espatódeas pelo chão,

molhados o chão,

o chão vermelho das flores campanuladas

flores próximas ao pé de limão,

vermelhas parecem incendiar o chão,

e por ali caminhar com é gostoso,

passar sobre as flores macias

de espátodeas que caem

por ocasião,

após a chuva,

o cheiro umido,

o viço do brio sobre os troncos,

o sol escondido, chovido,

o cheiro das murais, são poucas flores nesta estação,

logo acaba o verão,

e as quaresmeiras sempre floridas,

sempre roxas.

Hábito

Tomar o chá, terere e o que sinto? Sinto o líquido gelado amargo que refresca minha minha mente, macula meu calor, meus dissabores. Sinto um breve alívio. Meu corpo me sente bem. Ao sugar o terere, ao sentir o leve sabor amargo e gelado, minha mente brevemente se atem a sentir o sabor, se desvencilha, se desprende dos pensamentos e neste momento, neste brevíssimo momento sou pleno em mim mesmo, me sinto conformado. Não seria isso um vício? Em que isso diferencia de tragar um cigarro, um xara, um gozo numa relação sexual? Será que todo mundo não tem um vício, não seria esse momento que sentimos plena fortemente humanos? Será que todos não temos nossos vícios. E somos tão peculiares que temos fontes diferentes de preenchimento nossos desejos? Dai o conheça a ti mesmo.