As folhas secas deitadas no chão,
De dia são torradas ao sol,
À noite resfriadas ao vento,
Se fragilizam,
Perdem a forma,
Perdem a cor,
Viram pó...
E desaparecem desta existência,
Sua existência era apenas ser folha,
Fazer o que fazem as folhas,
Fotossíntese...
Eis a objetividade das folhas,
O resto a gente imaginou por estas.
