Mais um pouco

Bom, aqui estou, na busca de escrever algo realmente interessante.
Meu interesse por escrita foi sempre algo egoísta e no sentido de ter algum leitor ou, no caso de ser alguém interessante.
Agora sei que não é possível. Depois de ler Borges, Pessoa e Veríssimo f., achei difícil ou impossível de chegar a tal objetivo.
Os anos se passaram, e então tive a companhia destes autores leituras e mais leituras. Talvez não tenha entendido uma linha de seus livros, mas os cultivei como quem cultiva uma muda doente.
De fato agora sei que nunca tentei escrever para os outros, mas para mim.
É carnaval e aqui estou na casa de meus pais.
Estou no quarto, deitado numa rede olhando para o telhado onde vejo caibros, ripas, linhas e telhas.
De nada há de interessante em ficar àtoa.
Ouvidos atentos, corpo cansado, bucho cheio.
E nada acontece.
Ouço as aves, até o zumbido de abelhas e moscas e do vento.
A internet é um saco com facebook e watzap.
Os livros desinteressantes.
Não o mundo não está chato.
Sou eu.
É minha ansiedade.
Nada parece prazeroso senão comer e fotografar.
As vezes nem comer.
Bom, neste carnaval não faço questão alguma em ver tv, pular ou beber.
Então, abro o  livro e leio mais um pouco até o fim do carnaval.