A manhã da terça-feira descambava para o meio dia. O sol acabara de desocupar a cozinha. O feijão saltava na panela e já estava quase cozido no fogão de lenha onde lascas de angico se reduzia a brasa, cinza, fogo e calor. Na chaleira descansada na chapa o café ainda estava quentinho. Sentada na borda do fogão vô Chiquinha tomava um café enquanto olhava para a chapada onde brilhava o verde dos pau-d'oleos. Em que pensava? Na sala, depois da anti-sala com o altar onde um vento frio soprava vovô Chico estava sentado em frente as paredes brancas, portas azuis entre imagens sagradas. Através da janela e da porta podia ver a barreira feita de barro vermelho. No alto da idade o que estava pensando. Vez por outra ouvia-se um grito ou via-se alguém passar.
- "Chico".
- Venha almoçar.
Na cozinha um golinho cantava.
O que acontecia mundo a fora?
Na casa de seus filhos e netos.
Então, entrou na cozinha onde sobre uma esteira estava a panela de feijão, a cuia de farinha, a panela de arroz, a frigideira com a mistura.
Bebeu o caldo do feijão, depois colocou farinha e misturou com o feijão, então colocou arroz e a mistura.
Comeram juntos, felizes pela companhia um do outro como se fossem eternos. Naquele momento, eram eternos uma realidade para si.
Então a tarde caiu.
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