Tempo luz,
O tempo que passa,
que cruza a praça,
desgasta a tinta da catredal.
O tempo que passa,
que passa de graça.
desbota a pele, enruga a face,
e faz de fases nossas vidas.
Cada coisa esquecida,
boas ou ruíns,
apagam da alma o gosto do viver.
Marca o tempo marca,
na dor, na pele, na paz, na guerra ou em qualquer lugar,
não dar para esperar,
a vida é uma viagem,
os trilhos são cromos.
E nos só mortais...
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Gogh
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