Tudo seco!
A mata dormindo se tinge de cinza.
Do macro ao micro.
As aves contentes cantam sem se preocupar se houve ou não inverno.
Cantam contentes, o galo de campina, o sabiá, o rixinó.
E o carcará contemplar a paisagem que parece torrada.
O vento da manhã venta suave e fresco.
A gente se sente bem.
A gente se sente bem quando está bem. E nada nos incomoda.
Despertei para a sucessão dos dias...
O que foi, está condenado a sumir.
Mesmo que as memórias existam são apenas sombras de uma realidade que deixou de existir.
Só
