Ler é uma das coisas mais sublimes em minha vida.
Ler me informa, me inspira, me sublima.
Li tantas coisas nessa vida.
Desde poesia a prosa, de crônica a romance, de ciência a religião.
Leio poesia...
Gosto de Neruda, entre tantos poetas
Gosto de Neruda por sua poesia fotográfica.
Gosto de imaginar uma realidade escrita.
A imaginação é uma variável torta da realidade.
Lendo Neruda, parece em minha mente o México que conheci.
Será o castelhando? Serão os pinus? Será o frio?
Conheço a fama de Octávio Paz, mas nunca o li.
Vi seu discurso para o Nobel.
Não sei porque, mas algo me sentir tão real as noites de Pablo quando infante.
Suas memórias são tão inebriantes.
Tem algo nos textos que me embebedam...
Alguns livros nunca os esqueci.
Tornaram-se atemporal.
A chuva de Macondo.
A morte de Baleia.
Os cortiços de Aluízio.
É assim, a leitura mexe com minha imaginação.
Quando cheguei em São Paulo em 2007.
Mamãe passou um ano conosco...
Comecei a ler naquele ano muito frio Nietzsche...
Li também Spinosa.
Nada haver.
Lembro que quando fui visitar Rosangela na maternidade em Santo Amaro.
Vi aquele bebê, Alessandra.
Só vi um bebê.
Achei a vida tão dura.
Lembro que havia chovido que o cão estava molhado.
Sai da maternidade, passei num sebo e comprei um volume de história dos pensadores de David Hume o qual nunca li.
Ser bibliófilo é isso.
Agora meu coração tá pequeno.
Saudades de papai.
Fecho o texto.
Nenhum comentário:
Postar um comentário