terça-feira, 15 de dezembro de 2020

7. Modo

 Deito-me numa rede na frente da cozinha de mamãe.

O céu está azul com nuvens frouxas.

A temperatura está quente ou quase morna,

Algo agradável.

Os sentidos torpes do almoço.

No céu azul plana um urubu,

As galinhas  espalhadas nós terreiros,

Ora caminham, ora cantam, ora gritam,

Ora descansam.

Aparece um cancão dá uns chamados e depois some.

Sherlock e Schaquira dormem.

Continuo na rede

Observando o modo como a tarde 

Se faz aqui neste momento.

Prestando atenção no modo de ser das coisas.

Um cheiro forte de caju seco chega do chiqueiro e trás memórias  dantes atrás.

O tempo esse ser sem substância.





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