Sob a tarde cinza cai a noite,
Sexta-feira.
O vento assobia pelas frestas da janela.
Que há para além desta tarde?
Que há para além dos pensamentos?
A boa sensação promovida pelo silêncio.
Aqui posso sonhar acordado
Até que seja escuro total,
Um breu.
Sexta-feira.
O vento assobia pelas frestas da janela.
Que há para além desta tarde?
Que há para além dos pensamentos?
A boa sensação promovida pelo silêncio.
Aqui posso sonhar acordado
Até que seja escuro total,
Um breu.
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