E amanhã chega, mas o sol não aparece, pois a chuva chegou antes e não deixou que ele aparecesse. Agora chove sob uma luz fraca da manhã. Chove uma chuva doce. A chuva canta biqueiras e calha abaixo. A acacia amarela fica toda bela molhada.
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E no fim? A luta cotidiana, A sobrevivência, O amor... Viver. Ver. Ser e existir. No fim resta o ser. O existir é encerrado numa urna.
Gogh
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