Abro a janela e olho o jardim coberto de arbustos, samambaias e as folhas secas. Ainda sinto o aroma da noite que a pouco partiu. Respiro profundamente e por um instante viajo no mais longe dos lugares impregnado em meu pensamento. Ah, as folhas secas se acumulam em meu jardim. Minha pobre acácia está sendo atacada por fungos. E a minha alamanda seca as folhas. Olho para o céu que anda tão azul e penso na vida e não penso em nada. Estações do ano, oh estações ensina-me a amá-las uma a uma. Porque há algo que me faz ser metafísico. Será a ausência da chuva ou do vento?
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E no fim? A luta cotidiana, A sobrevivência, O amor... Viver. Ver. Ser e existir. No fim resta o ser. O existir é encerrado numa urna.
Gogh
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