Ser

As vezes me pego pensando no vazio da vida. É quando me sinto enfadado, cansado de ver todos os dias as mesmas coisas, nada parece diferente. Sinto minha mente cansada. As vezes tenho necessidade de pensar nestas coisas e nada me deixa feliz por um instante. Quando penso na vida, nas coisas que tenho que fazer sinto um cansaço. Será que estou cansado de viver? Sinto um calor ardente, um sono intenso. Acho que isso são sintomas de stress. Não sei, mas quando reflito sobre o sofrimento da vida, acredito em tal coisa. Essa ictirícia da vida. E me pego caminhando, divagando nas minhas ideias oras vazias, oras plena, completa. Bem que podia ir a uma igreja ou a um psicólogo, mas fico me debatendo feito poeta, resgatando nos instantes mais comuns um motivo para viver. Estou cansado desta dialética capitalista, de pensar sempre no melhor, no máximo. Acho que tudo isso não passa de ilusão. É uma ilusão que o material tende a confirmar. Acabamos nos viciando em ter e nos tornamos dependentes das facilidades que podemos adquirir por meio de nosso trabalho, nossos esforços. As vezes nos esforçamos tanto pra nada. Tentando simplesmente driblar a morte, mas não conseguimos. Simplesmente fazemos isso para suportar o peso da vida. Sinto um calor, uma pressão na mente, um sono. Seguir em frente sem pensar, pois se parar para pensar acabei materializando tudo.

Medos

Os dias que passam,

passam chuvosos,

me deixam ansiosos,

cada dia, vem como poesia,

oras trazem alegria,

oras trazem tristeza,

os dias que passam,

levam um pouco de mim,

trazem algo de bom ou algo de ruim,

e a vida passa assim,

ora fagueira,

ora agitada, mas nunca deixa de passar,

as vezes paro para contemplar

a beleza de uma flor,

a beleza de um por do sol,

ou simplesmente ficar ouvindo

a chuva cair,

gosto de ver o sol sorrir,

seus primeiros raios refletir.

As vezes paro para pensar,

o que há de bom na vida,

encontro só recordações,

breves imaginações,

como alucinações...

As vezes sentimos que perdemos

o motivo de viver,

nada vale a pena,

Mas viver é algo indescritível,

viver é existir, é ser

e sendo posso avaliar

cada momento,

dizer o que acho de bom,

o que acho de ruim,

mas só assim posso justificar

minha existência,

tenho poder de julgar.

E nada me faltará.

Flor do campo

Linda flor amarela

que nasce no campo,

sua cor é tão bela,

que me enche de encanto.

Linda flor singela,

se inclinas para o sol,

e dança com o vento,

minha bela flor,

te encontrei no inverno,

estavas a sorrir,

acenou para mim,

e segui sua cor,

linda flor do campo,

me causa espanto,

a teu meigo jeito de ser,

tua simplicidade,

tua felicidade,

a dançar com o vento,

no meio do campo,

sem nenhum canto,

danças com o vento,

sorri para o sol,

e flerta meus olhos,

beijando minha alma.

Tarde

Cai a tarde,

cai a chuva na tarde,

essa tarde quente,

que oras abre o céu,

oras fecha o sol,

céu azul,

nuvem escura,

essa tarde tropical,

inpacienta a pessoa.

Noite

A noite minha única companheira,

chegou calada, e cobriu tudo de escuro,

trouxe consigo uma chuvinha,

E refrescou o meu quarto,

vazio e quente,

estive ausente por um bom

tempo, mas agora voltei,

e me enfurnei

no meu mundo,

me abracei a noite,

e agora hei de dormir

a noite toda.

Tarde

A chuva caiu na tarde,

sobre a terra seca,

pingos caíram,

se aderiram,

e se escorreram

ladeira a baixo,

um forte bafo,

a terra expeliu,

pro céu subiu.

A tarde ardente,

de clima quente,

repentinamente

esfriou,

tão logo se passou.

voo

Voa no espaço,

em pleno céu azul,

voa a ave de rapina,

o sol forte a brilhar,

nuvens lentas a passar,

de asas abertas,

voa sem parar,

vôo circular,

seguindo as térmicas.

A ave sobe bem alto

e plana, plana sem parar,

pra lá e pra cá

em movimento circular...

Marcas

Marcas

Levamos no corpo e na alma as marcas do tempo. A cicatrizes da infância feitas pela impaciência e pelas artes. As marcas estão pelos joelhos, nas pernas, nas mãos cicatrizes do comportamento indomado e deseducado. Passado a infância essas marcas não se apagaram, pelo contrário novas cicatrizes são criadas, não mais pelas artes, mas pelo trabalho que se estendem pelas mãos, dos trabalhos manuais. As cicatrizes da infância trazem boas lembranças. Todavia essas marcas são insignificantes. Descobrimos na adolescência o desejo, a ira, a inveja, a tristeza e todos os sentimentos humanos provindas do entendimento humano do mundo. A partir daí surgem as cicatrizes, marcas no espírito não mais na carne. São os dramas vividos pelos seres humanos que se estendem pela vida adulta. Não seria a vida uma viagem e ao longo dessa que em determinadas paradas alguém é obrigado a descer ou alguém é determinado a subir na sua viagem e tornam sua viagem uma peça ilusória. Essas transferências marcam tão fundo que as vezes chegam a tirar o sabor, as cores e a magia da vida, são marcas que nunca se apagam e as vezes provocam desilusão. Levamos todas essas marcas no nosso corpo e em nossa alma. Nos autoenganamos para conseguirmos suportar a vida. Visto que são as cicatrizes, as marcas, que vão nos moldando e dando vida aos personagens que nos apropriamos e nos constituímos. Se ao longo da vida somos muito marcados já nem sabemos mais encenar, uma nova peça, pois as marcas nos tornam pessoas duras, inflexíveis, donos da verdade. Que seria isso senão ilusão. Porque cremos que as marcas nos dão autoridade não seria a construção de uma ideia ilusória. Talvez sim, mas é assim que nos construímos ou somos construídos. Quem sabe? Viver é um eterno aprender e as marcas são aprendizado que não nos faz esquecer que somos humanos, nossas fraquezas e nossas forças nos mostram os nossos limites. Limites estes que podem ser quebrados somando-se o tempo. Sim talvez as marcas nos dêem, mas não podemos de maneira alguma usar desta como verdade plena, pois cada pessoa tem o próprio corpo e a própria alma e através da própria experiência ter suas marcas, pois cada ser é única. O máximo que podemos fazer é dar um norte, mas por longe. É o tempo quem determina cada marca de cada pessoa.

Templo

Distante no horizonte construiu-se um templo.
Uma construção tão robusta, sobre rochas sólidas,
sobre um lindo monte, construido pedra a pedra,
consumiu o suor e o trabalho de devotos homens.
E fez-se cultos dentro do sólido templo,
cuja maior parte do tempo fez-se vazio,
amplo e frio, poucos dias se enchia o átrio.
Ali se celebravam nascimentos, mortes,
batizados. Naquele ambiente vazio,
frio estátuas de santos e um crucificado,
cheiravam a fezes de morcegos.
Aquele templo onde tantos cresceram,
onde tantos sob um teto pela ultima
vez ficaram... Celebrava-se festa.
Agora está cada vez mais vazio,
as paredes em ruina, cada dia
mais vazia e fria.
No horizonte em cima do monte,
um templo foi plantado,
com o tempo esquecido,
o tempo foi consumido,
meus olhos veem o mundo como nunca visto,
vejo cada vez mais longe,
minha face se enruga,
minha testa aumenta cada vez mais.
Meus modos cada vez mais peculiares,
mais duros.
E foi olhando para o templo,
para o monte,
olhando para o horizonte,
que construi em minha mente,
meu mundo, minha ilusão.
Eu constui o meu templo no horizonte.

Meu dia

Hoje o dia nasceu nublado,
oras chovia, oras cessava.
No final da tarde parecia
que o céu ia cair, mas
felizmente não caiu mais
que uma chuva leve,
quando era quase noite,
o céu se abriu
e pude ver o sol
se por no pente.
Um sol crepuscular,
se entregou para
a noite de lua crescente.