Tarde de domingo,
Há tanto me faz pensar na vida.
Há tanto sedes um espelho do céu
Que a gente olha o infinito e ver apenas um plano.
Temos noção, mas não temos dimensão que tudo está ai.
A vida e seus limites.
Os dias que nos são dados,
São todos eles contados,
Inclusive dias de domingo.
Pensar aqui é está doente dos olhos como dizia Pessoa.
Resta a saudade de mamãe e de papai,
Sobra a alegria de Vinícius meu talismã.
Bem ele não me deixa mais pensar,
Me chama pra brincar.
Tchau.
Às vezes, vejo com os ouvidos.
Eu vejo as aves em seu canto.
Ver as aves com o canto é magnífico,
É preciso!
Ver as aves por seu canto leva tempo...
Tem que aprender a escutar para se ver bem.
Só se escuta bem no silêncio.
Só se escuta bem na paz.
Só se escuta bem quando se busca ouvir o nada.
Contemplar...
No vazio da tarde.
Sabe as vezes a gente aprende a ver com os ouvidos.
Por acaso...
A percepção se dar por acaso.
Naquele cansaço faqueiro,
Um som perturba sua ouça.
Do nada você é perturbado.
E você ver.
E você reconhece um som que passava desapercebido.
Quando se está acostumado a ouvir cantos,
O diferente nos espanta.
Certa vez me espantou o canto de uma ave na madrugada...
Outra vez no fim de tarde.
A gente distingue por exemplo voo de magangá, voo de cavalo do cão, de barata de coqueiro.
A gente ver morcegos no escuro, feito morcego a se orientar.
A gente acaba se apegando a vida...
Porque a gente sabe que nela pode conhecer.
Ver com os ouvidos.
As vezes a gente ama nosso lugarzinho porque vemos de tudo.
A gente é assim...
Mas precisamos sempre de mais, para não morrer de cérebro acomodado.
"Pensar é está doente dos olhos" F. Pessoa.
Tanta coisa a ser pensada.
Tanta coisa a ser vivida.
A coisa se perde no sujeito.
Coisa não tem forma como uma mente.
Tudo se trata de energia.
As palavras são representações que dão sentido a vida...
As palavras são elementos que alimentam o pensamento.
A gente vai consumindo abstração,
Vai se acostumando com a linguagem.
Vai se acostumando o que cremos ser a realidade.
Esse misto de imaginação com o concreto.
A gente na maior parte das vezes se esquece que somos meros seres vivos.
Há quem acredite que o homem não é um animal.
Em crença não se mexe. É um elemento psicossocial.
Sabe lá o que!
Essa abstração fruto da experiência
Que é a substância do saber.
O que é o saber?
Senão um dos frutos do pensar.
Pensar é estar doente dos olhos.
Acho que isso está presente no tao te ting.
No primeiro poema...
Ou não... Talvez.
Aos quarenta a gente começa a repetir os pensamentos.
Tenta digerir o que lemos.
A gente tenta digerir experiências catárticas como a morte!
A morte nos apresenta como real.
E como não pensar?
Como não ficar doente dos olhos.
Sei lá...
Pessoa dizia que Navegar é preciso
Que viver não é preciso.
Quanta coisa enigmática numa cabeça fabulosa.
Uma tempestade humana.
Será se ele leu Nietzsche?
Não sei.
Sei que a Kant sim...
E pensou... Como pensou.
Acho que era o mais doente de todos os homens.
Tudo aqui é passageiro,
Tudo aqui é ilusão.
A existência requer tempo, espaço e matéria.
A matéria é extensão consequência do tempo e do espaço.
Tudo ser tem duração longa ou curta.
Passagem.
Se é, um dia deixará de ser.
Ilusão.
Só a ideia é eterna.
A chuva começou a cair,
E veio de mansinho,
Pingo a pingo suave,
Tocava a terra e sumia,
Tocava as folhas que caiam
Caiam amarelas.
Que belas;
Logo parou.
Foi um suspiro divino?
A plantas tem seus ramos imóveis.
Lua crescente,
Em noite nublada não se vê.
É preciso luz.
É preciso luz.
O silêncio da manhã.
Certas manhãs são silenciosas.
A gente chega ouvir seu silêncio.
O silêncio que está no céu
Que não está azul, mas nublado.
O vendo não veio.
As árvores estão em silêncio,
Ramos, galhos e frutos calados.
A gente ouve algumas o canto de sanhaçus coqueiro,
As hélices do ventilador,
O barulho do computador,
E da lâmpada.
O silêncio está por toda parte.
Dizem que com concentração e habilidade
Se ouve até o pulsar do coração,
O sangue correndo pelas veias.
Plasmado no espelho,
Reflito a refletir.
Neste momento, não sei o que sou.
Apenas tento ouvir a manhã.
Sinto cede!
Ouço um pio de sabiar
Repentinamente fugo do mundo...
Então o silêncio desaparece.
Aqui e agora.
Chove lá fora.
Portas e janelas fechadas.
O som da chuva chovendo.
Marcando o compasso do tempo.
Que coisa mais efêmera que a chuva.
Um dia...
Uma poesia.
Aqui estou!
Sábado.
Aqui permaneço mais um pouco.
A um ano tinha minha mãe.
Há dois anos minha mãe e meu pai.
Aqui estou,
Aqui permaneço.
Não sei quanto tempo.
Passado e futuro margeiam o presente.
Papai e mamãe que me conceberam,
Me geraram me criaram.
Partiram.
Viveram suas vidas.
Seguir é o que me resta.
Sábados existiram com meus avós,
Se fizeram neles e nos meus pais.
Agora é uma representação minha.
Minha vontade de perpetuar suas existências aqui expressando.
Papai, Francisco Raimundo de Queiroz,
Mamãe, Francisca de Assis Teixeira.
Por laços de matrimônio se casaram por toda a vida.
Por toda a vida.
Até o último dia de suas vidas.
E aqui estou.
E aqui estou.
Mais um sábado.
Rico em memória...
As historietas de papai...
O intenso amor no olhar de mamãe.
Nunca esquecerei de seus momentos de oração.
Até que eu seja esquecido.
Dia 1 de abril,
Dia da mentira,
Como mamãe gostava de brincar nesse dia.
Sempre fazia uma brincadeira com alguém.
Coisas que ficam para sempre.
