Os Sinos de Ouro Preto

Dobram os sinos,
Rua afora, ladeira acima,
Ladeira abaixo, soam seus timbres peculiares.
Quem é daqui, reconhece de onde vem
E em qual igreja dobra,
Dobram e encantam a cidade.
Que anunciarão os sinos?
Quantas vezes dobraram os sinos?
Gerações foram despertas
E adormecidas...
Linda Ouro Preto,
Cheia de tradições,
De jovens alegres,
De repúblicas vivas,
De turistas curiosos.
Quando dobram os sinos,
Viajo na concha do tempo,
Que só existe em pensamento,
Cantam as várias aves,
Enquanto a cidade é silêncio
E som de sinos.

Tempo reflexão

O tempo passa
e deixa marca na pele
e deixa marca na alma.
O tempo passa
Sem que percebamos.
Ontem, hoje, e amanhã
são infinitos...
Tudo passa.

Escorrer

Enquanto caminho, penso na vida.

Nem sempre penso, as vezes tenho uma ideia me dominando,

Consumindo minha alma.

Ontem enquanto caminhava via a aspereza do chão

de concreto corroído pela água.

A água que mesmo amorfa e líquida transforma as coisas

Ou são as coisa que se transformam.

A aspereza daquele chão empoeirado

me levou a esquecer a bendita ideia e pensar numa coisa mais simples e forte.

A água que escorre, mole, plástica, suave e vai se entregar ao mar,

ou sabe á o que, mas escorre sempre, por força da gravidade.

Noites

Noite, noite, noite...
Três formas diferentes de ver a noite.
Noite pós fim de tarde,
Noite profunda meia noite,
Noite aurora,
Finda a noite.
Logo mais tudo é dia.
Ou nunca mais veremos a noite
ou o dia.

Que tem as flores

Quantas flores dispersas nos campos
Nas montanhas, nos jardins e praças.
Quantas flores encantam os homens?
Já perdi a conta, já nem sei quantas
São as combinações.
Flores são só flores.
O perfume das flores,
A cor das flores...

Sensação

Como o domingo é longo à sombra da solidão.
O frio da ausência humana,
Uma palavra mesmo que seja baixinha.
Um pouquinho de atenção.
Mais nada.

Niilismo

Ontem a noite, sexta-feira,
Perdi o sono.
Folheei o buda que estava sobre a mesa.
Tanta coisa bela, mas inacessível a um humano, demasiado humano.
Peguei o caderno e escrevi duas páginas,
Na tentativa de não morrer naquele momento,
Minha triste existência.
A solidão é triste.
A vida é tão curta para sentirmos tristeza.
Tenho certeza que nenhuma frase que escrevi interessa
Ao mais papolvo ser.
Fiz um chá, tomei-o.
Até que o sono chegasse,
Li quase duas páginas de Pessoa.
Questões preenchiam minha mente.
Minha existência tem um significado?
Respondam-me Sartre, Borges, Nietzsche.
Por um breve instante nada faz sentido,
Mas quando olho sobre a cama vejo
Livros de Gogh, e volto a mim,
Algo pode fazer sentido amanhã.
Apago a luz, deito e durmo.

Povoar

Após o meio dia,
a sol pino, ocorre o primeiro ocaso.
Nem as aves contam,
nada acontece,
feito serpentes,
pessoas se esticam deitadas,
dormem
ou despretenciosas vão ao shoping
se mostrar? encontrar alguém?
Lá na caatinga, a cigarra canta,
o calango corre sobre as folhas secas.
Enquanto o Cerrado é tomado por soja....

Tanta coisa fútil povoando o mundo.

Motivos

Os sábados são tão maravilhosos
quando esperamos algo.
Envelhecer tira o brilho deste dia,
cadê aquele motivo que fazia
o coração sorrir, pulsar alegre?
e agora depois de tanta coisa vivida
o que é possível de esperar?
Deus salve Borges e Guimarães Rosa,
estrelas de minha manhã.

A mesma coisa

Às vezes viver é ser triste.
Quando lutamos por algo
e cremos tanto que ali está
o motivo para existir.
Atravessamos a existência
que é tão vazia.
Porque nunca queremos
a mesma coisa.