Motivo do existir

Vô José,  costumava repetir ao rememorar fatos que marcaram sua vida. Já idoso, cabelos brancos, sempre vestido casaco por causa do frio da serra. Lembro que falava, dos anos difíceis. Anos de seca. Vô José guardava essas coisas, sabe-lá por que. Contava que em 1915, morava nos Cajás, povoado de Barriguda, hoje Alexandria. Naquela época tinha apenas 13 anos de idade. Diversas vezes saia de lá para ir a Martins, lugar onde nunca faltava frutas, à cavalo para buscar frutas. Montava em sua casa e só se apeava em Martins. No dia seguinte com a carga de frutas montava nos burros e adormecia, acordava muitas vezes quando havia chegado em casa. Sei que naquela época ele já via o serrote da Veneza, os mufumbos e catingueiras do sertão, de certo via animais,
via gente que como ele dorme na eternidade. Sabe-se lá o que falava quem encontrava, o que comia. De certo os animais ficavam suados. Tantas coisas aconteciam nesta longa e monótona viagem. Sabe-se lá em que pensava tio José com uma carga de frutas que possivelmente só duraria uma semana, mas por ser de graça. Sabe-se lá se não tinha a boca com o mel seco da manga. Sem o mínimo de conforto, ele sofria, assim como sofriam os animais.
Meu avó faleceu já faz tanto tempo, os animais também, mas aquela paisagem continua viva, perdida em outros imaginários, com outros sentidos. Todas aquelas paisagens peculiares, sumiram como surgiram no dia em que vovô adormeceu para a eternidade. De certo vovô não se preocupava com o nome das plantas, dos bichos para ele o que importava era a barriga cheia,
o mel da manga e da jaca... Vovô não foi nenhum herói, nem lembrado por nenhuma façanha, mas não deixou de existir e foi por seu esforço que agora existo. Tá explicado a luta do nada.

As flores do jardim

As flores que desabrocham no jardim
Já foram flores silvestres,
já flores menos vistosas.
As flores que desabrocham no jardim,
foram as flores escolhidas por seu aroma,
por sua cor, por sua beleza.

As flores que desabrocham no jardim,
estão ali por um capricho de quem cultiva
a beleza.

Todos almejam a beleza das flores,
mas nem todos sabem ou tem paciência
de cultivá-la.

Cada um faz o que lhe melhor convém,
há aqueles que almejam as flores do jardim
e vai lá e as colhe ser ser dono,
e há aqueles que com paciência,
tem o mais belo jardim,
por que as plantas cultivadas
tem a permanência e o viço de está vivas
e desabrocha a toda manhã
as flores,
mas as flores dali tirada, logo perdem o viço.

Cultive também flores em seu jardim.

Quero

A manhã caiu e como bicho na loca quero ficar aqui quieto no meu lugar. Quero desfrutar do meu calor, do meu cobertor, de minha cama. Quero folhear meus livros, ler Borges, ruminar sobre minha vida...

Eterno revelar

O mundo que se revela me surpreende sempre.

O amanhecer, o vir a ser, o entardecer, o por do sol,

a despontar no nascente da lua, cães a ladrar na rua,

o desabrochar de uma flor perfumada e singela,

a maldade e a bondade humana, a poesia e o poeta.

Borges, Pessoa, Neruda e Drummond habitam minha

cabeceira e povoam minha mente. Anteontem fui apresentado

a Hilda Hilst, pela sua biografia conheci sua grandiosidade

oculta ao meu conhecimento. Pessoa que passou a vida

oculto, haverão tantos ocultos empoeirados

diluídos neste mundo. Outro dia numa parada de ônibus,

descobri um colecionador e construtor de máximas, Fabiano de Melo,

uma pérola gerada no Piauí. No seio do Nordeste,

não sei porque nos surpreende...

Mas tantos outros povoam minha mente, Foucault, Sartre, Nietzsche,  Kafka,

Gogh, Mozart, Schumman,  Holst, Bach.

Quando penso no tempo, que já vejo com profundidade,

vejo que ainda tenho o mesmo anseio por conhecer este mundo,

revelado por tais faróis,

e pelas luzes que me cercam, minha família, meus amigos

e por todos aqueles que amam o que faz e faz com prazer,

que servem a todos e por todos é servido.

Flor da campina

 Flor doce desejo de amor,

A flor que nasce na campina

que é acariciada pela luz

que inunda o vale e o mundo.

A flor que desabrocha perfumada,

que é tão bela e delicada,

que só a luz e a brisa

sabem tocá-la.

A flor no seio de amor,

que nasce na campina,

pela manhã é revelada

e pela brisa tocada.

Quando ti vi na campina,

ai! que doce contemplação,

quando te acariciei com o meu olhar,

quis profundamente te tocar,

sentir seu perfume,

 fui tomado por sua beleza,

senti na alma uma doce leveza,

tudo porque fui a campina,

tudo porque desabrochou naquele dia,

Tudo porque o sol te iluminou,

agora aqui estou,

e você ai está,

sabe lá quando nossas almas

flor, doce flor,

irão novamente se encontrar.

Passagem

A chuva partiu,
por este ano não volta mais.
É mais um ano em minha vida,
é mais um ano que vejo
as águas secarem,
os animais se esconderem
nas sobras da noite
ou no refúgio de uma loca.
As árvores amarelam
e perdem suas folhas,
as jitiranas e as chananas
estão florindo, parece
adorar o sol escaldante
que tudo espanta do sertão,
os avoetes voam, vão embora
sabe lá para onde.
Aqui, posso ver o espetáculo
da natureza se resguardar
o cumaru florido
perfumando árida paisagem
que está surgindo.
Meu corpo
e minha alma
já perceberam a natureza
se expressar,
agora uma nova
estação virá,
é o verão.

Aroma

Acendo um incenso,
o fogo que consome
exala o doce aroma
de jasmim.
A fumaça se espalha,
e se vai com uma oração,
emano de meu coração,
alegria, paz e harmonia,
minha mente
desperta de imagens,
doces sensações.
E o aroma,
me faz mais vivo,
mais feliz.

Atônito

Como é profundo o mundo.
Há tanta coisa a se revelar
a meu olhar, meu sentir,
meu cheirar.
A todo instante sou surpreendido,
com uma palavra, uma imagem,
um aroma, um som.
Do nada conheço
alguém que me surpreende,
uma biografia, uma poesia,
uma canção.
Não quero ser uma pessoa engessada,
embora no dobrar dos anos,
o cansaço enrijece minhas ideias,
sou mais cautelosos ao novo.
E sinto que nunca saberei
nunca tocarei na profundidade do mundo,
mas me surpreenderá sempre
o humano.
Ontem, pela primeira vez ouvir falar
sobre Hilda Hist, uma grande poeta,
fiquei atônito, nunca havia
ouvido falar sobre esta grande poeta.

A combinação das palavras
o despertar para o mundo
que se faz cada dia mais
revelado e profundo.

Fria noite de lua

A  noite fria
a lua minguante,

águas do lago ondulante,

o verde das plantas apagado,

tudo que vemos são sombras,

tudo que sentimos

é o frio.

A noite tudo soa vazio,

a noite até a natureza descansa,

o frio das construções,

o frio seco do cerrado,

a lua sem povoado,

só uma metrópole fazia,

mendigos dormindo no frio,

mulheres seminua vendendo

sua honra,

gente dormindo,

grilos cantando,

e a lua no fim da manhã

some à luz do sol.

Ver e ser

O sol que desperta o dia, não é o próprio dia?
A terra que gira sem parar, não é o dia e a noite?
e ambos, dia e noite, não se tratam senão faces opostas da terra?
Esta luz que agora me revela as formas,
as cores, traduzem em mim o que sinto e percebo,
não é a mesma luz que aqueceu
numa manhã qualquer Gogh,
e lhes revelou as cores que o impressionaram
e inspiraram revelar o mundo a sua maneira?
Esta luz que faltou a Borges aos 55 anos,
e a muitos que não enxergam não perde o sentido
que escrevo acima?
Amanhã talvez os meus olhos que agora veem
com deslumbrar o mundo, a manhã,
poderão não abrir e isto um dia acontecerá.
A luz da manhã continuará a vir,
mas, nem sempre estaremos vivos para percebe-la
e aprecia-la.
Sol, dia, terra e ser.
Tudo só parece ter sentido,
no seio do eu.