Fim de tarde,
arde o corpo,
horizonte vermelho,
esfria a cor,
verde, branco, azul, vermelho,
tudo fica negro,
total ausência de cor...
estrelas virão,
frio desce,
a noite fria,
clara pela luz fria.
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E no fim? A luta cotidiana, A sobrevivência, O amor... Viver. Ver. Ser e existir. No fim resta o ser. O existir é encerrado numa urna.
Gogh
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