Não importa o que aconteça,
No ano temos seca e inverno,
Uma estação sucedendo a outra,
Feito cobra querendo engolir o rabo,
Nunca muda a cada ano,
Apenas uma é maior que a outra,
E assim a natureza se encanta,
Cada ano uma paisagem,
A semente germinando,
A planta florindo,
A planta morrendo,
Tudo coocorrendo,
Numa só totalidade,
Brava e a natureza da vida
Que a tudo resiste,
E a gente humildemente só aprende.
Uma boa pergunta pode ser matéria para pensar a vida inteira.
E a gente vive tentando encontrar essa pergunta, esse motivo para viver.
Por não saber onde encontrar andamos perdidos anos a finco e as vezes passamos a vida inteira.
Se encontrei minha matéria para pensar.
Confesso que ando cansado de buscar.
Os anos tem me ensinado a ver a totalidade.
Acho que não encontrarei esse pensar na particularidade.
Não tenho a ilusão de que irei encontrar.
Aprendi um punhado de coisas,
Sistemas de classificações,
Entendimentos racionais,
Uma certa lógica do pensar.
De maneira que quando acho que cheguei a algum lugar,
Se olho a totalidade percebo que cheguei apenas a mais uma célula da existência.
Foi só uma mudança de esfera.
A dor nos ensina da pior forma,
Sabe quando percebemos que algo passou e ficamos atordoados sem perceber qual foi o lado.
Ainda alimento certas ilusões...
Não sou intenso como foi Cristo, Mozart, Gogh, Nietzsche ou Borges.
Se comparado sou um pequeno caramujo diante de mangas largas de corrida.
Não encontrei a pergunta,
Mas as reflexões se fazem mais rasas.
Se me perco nelas, talvez porque me deem prazer na vida.
Para além da necessidade
O que sobra é tudo vaidade
Imagine você na vida pretender
Escrever poesia,
Poesia metrificada,
Que ilusão...
Patativa teve sua catarse nos versos de um cordel,
Borges na madeira de imburana,
Eliseu nas cordas de uma viola,
Padin Cícero no sermão,
Lampião na coronha do fuzil,
Isso tudo é ilusão,
Tentar se eternizar em qualquer forma de expressão,
O destino é um só,
Carne dura, crânio rocha e caixão,
A terra frouxa quem come,
Essa carne que agora pulsa,
Isso tudo é ilusão,
Lutar em excesso por algo,
Ser o melhor,
Melhor fazer,
Feito os faraós egípticios,
Feito a filosofia socrática,
Feito o império de Alexandre,
A matemática de Euclides,
A genialidade de Eistein
Isso tudo é ilusão,
O joão-de-barro constrói sua casa sem pretensão,
Sabiá canta seu canto sem a mínima ilusão,
Um jumento quando rincha embeleza uma noite,
E o vento de açoite é sinal de bem está,
Quem não se refresca na água do açude na caatinga,
Bobagem e vaidade,
Isso tudo é ilusão,
Tem gente que se dana a poupar,
Comprar propriedade, casa, carro e até avião,
Gente que fala em riqueza
Gente que se aliena falando no que não sabe
Isso tudo é vaidade,
Não merece atenção,
Quem se importa com Mozart, Gogh ou Pessoa,
Tem algo para gostar,
Mas tem gente que gosta mesmo é de coisa simples
Feito caldo de cana,
Uma res gorda,
O apurado da safra...
Porque tudo é ilusão,
Já cantou o sábio Salomão,
Na vida tudo é ilusão,
Alguma coisa ameniza,
No final nada muda a equação,
Isso tudo é ilusão,
Nem mesmo vemos cerrar o caixão,
A melhor coisa é achar o meio termo,
E viver da melhor forma,
Acumular qualquer maneira,
Porra merda,
É tudo ilusão,
Deixe de procrastinação...
Viva a realidade,
Viva sua intuição,
Porque a perfeição é ilusão.
Marmeleiro que mato ligeiro,
Nasce e cresce em qualquer lugar,
De beira de estrada a tabuleiro,
Não precisa nem plantar.
Essa planta é pioneira,
A caatinga é seu lar,
Na seca se encontra nua cor de poeira,
No inverno fica verde ao se enramar,
A rama é boa de cheirar,
também flores e madeira,
A madeira é boa de usar,
Por ser fina e lenheira,
Com esta se pode cozinhar,
Se faz faxina e chiqueiro,
Ao jegue faz andar,
Serve de pau de galinheiro,
Com suas folhas macias
Muita gente se asseia,
Folhas veludas, discolores,
São simples laminada,
Com poucas folhas na ramada,
Tem início sua florada,
Com inflorescência pendulada,
De flores bissexuadas,
As Flores primeiras são pistiladas,
As segundas flores estaminadas,
Se quiser simplificar
Primeiro as flores femininas,
Segundo as flores masculinas,
Em diacronia estas são apresentadas,
Evitando de serem autofecundadas,
E assim nessa jornada por insetos são visitadas,
Besouros, moscas e abelhas voam alimentadas,
Garantindo que as flores sejam fecundadas,
Ah! pequenas flores pequenas e perfumadas,
Flores efêmeras logo em fruto transformadas,
Essas pequenas tricocas formadas
Explodem ao serem desidratadas,
Sendo a semente dispersada,
No chão fica desaparecida,
Fechando um ciclo de vida,
O marmeleiro é um nome popular,
Para a ciência é Croton blanchetianus
Croton palavra grega quer dizer carrapato,
Blanchetianus nome do suiço que coletou tipo,
Lá pras bandas do velho chico,
Nas caatingas da Bahia.
Na categoria familiar se trata de uma euforbiácea,
A mesma da mandioca, do velame, da maniçoba...
Mas ai é outra vertente,
Agora só quero acabar esse poema.
O marmeleiro,
O velame,
O pinhão brabo,
A maniçoba,
A urtiga,
A favela,
A burra leiteira,
São todas euforbiáceas
Seus nomes esquisitos
São todos muito bonitos,
Croton blanchetianus,
Croton heliotropifolius,
Jatropha molissima,
Manihot cartaginensis,
Cnidosculos urens,
Cnidoscolus quercifolius,
Sapium glandulosum,
Palavra de origem grega ou latinizada,
Para quem se importa na ciência,
Para quem quer conhecer,
Sabedoria de academia,
Sabedoria da vida,
Só com sua morfologia,
Se constrói uma poesia,
Arbustivas ou arbóreas,
Estípulas se fazem presente,
Seus ramos são perfumados,
Com tricomas dourados,
Ou glabros com glândulas presente,
Folhas simples, inteira ou lobada,
Concolores ou discolores,
Finas e peludas,
Tem filotaxia alterna,
Com folhas arranjadas em espiral,
Tem forte odor,
Tem leite com e sem cor,
As inflorescências cimosas ou racemosas
Com flores são unissexuais,
Seu fruto é tricoca,
Para a rima tome taboca,
Tem semente dura
De testa marmorada,
Tem carúncula para ser por formiga levada.
Nesse poema tudo se inclui,
Conhecimento é a base de tudo,
Marmeleiro de madeira mole e perfumada,
Quanto queima tem fogo vivo e aromatizado,
Velame de corpo velado,
Que odor mais perfumado,
O pinhão point do sertão,
Não tem verruga que não caia,
Tejo usa seu veneno pra vencer a cascavel,
A maniçoba prima da macaxeira,
Cede sua madeira para fazer colher de pau,
Mas cuidado mata gado se comer as folhas quentes,
Cianetos estão presentes.
Tem a peste da cansanção,
Que queima e arde como o cão,
Tem a faveleira, na bahia chamam de cocão.
Tem a burra leiteira,
Planta arbórea das serras,
De madeira alvinha,
Não sei pra que serve não.
Chega de alucinação,
Botânica não é brincadeira,
É cultura de academia e saber popular,
Respeite os mateiros, poetas e artesões,
E construa um maior conhecimento,
As euforbiáceas de caatinga aqui te apresento.
O peixe no sertão é uma fonte de proteína,
Aos pequenos pescadores uma fonte econômica.
Com sua vida simples de diaplanta batata na vazante.
A noite sai cedo para pescar.
Sua pescaria usa rede de linha ou uma varinha de anzol.
Sua alma se satisfaz com um boro de tabaco
E uma xícara lavrada de café.
Passa segunda-feira... Sexta-feira
E no sábado feira lava a cara e as alpercatas,
Então sai para a cidade de bicicleta barra circular ou num jegue ocre-cinzento ou preto.
Vai só matutando como venderá suas patinhas com peixe tratado, seco e salgado.
Sua mente dialoga com a freguesa.
Caro!? Tá nada. A pesca tá difícil.
É muita gente no ramo minha dona.
Então perto do terreiro dá um grito envergonhado.
Oi o peixe!
E a resposta que recebe é tá de quanto.
Cada um querendo barganhar.
Então sai uma palha, duas e todas as palhas.
Aí como o vício sustenta alguns homens.
Fuma um boró e toma uma cana.
Cana boa que queima na entrada
Depois fica adocicada.
Com o dinheiro curto compra o que precisa para alimentar a alma.
Café, tabaco, sal, querosene, torcinho, arroz açúcar, rapadura e farinha.
Pega de volta o sol a pino.
E a semana começa outra vez.
Gostar das palavras é uma benção.
As vezes numa conversa falta a palavra certa.
Então se usa a expressão "como é que se diz".
Esse lapso momentâneo, quase um branco.
Como é que se diz?
Mulher aquilo!
Pensando nas palavras me veio a mente
O poeta da roça Patativa do Assaré
Que enquanto puxava a enxada,
Sua mente contava e aprumava os versos
E logo após uma carreira de lavoura
Os versos estavam metrificados
Alinhados como uma bom aluno da escola
Com sua lição lida.
Patativa imperava na carreira e nos versos,
Nos versos não tinha para ninguém.
Agora como é que se diz.
Cadê a palavra,
Entretanto a fala tudo comunica.
Quando chove em minha casa,
Vai pra longe o cancão,
A corroira logo chega vestida de franciscana
E passa a fazer parte das madrugadas,
Chega também o mosqueiro.
Quando chove em minha casa canta muito o saci.
Quando chove em minha casa
A primeira água é derramada,
As telhas precisam serem lavadas.
A água parada no lajeado é usada na lavagem da roupa.
Chove, chove, chove.
Porque a chuva, a chuva.
Cheeeeeeereerr. Broooooooooo
Na algaroba do terreiro de casa sempre havia um ninho de tirite.
O vento soprava e a copa dançava enquanto os galhos iam e vinham.
Não era apenas uma eram quatro que a mamãe plantou certa manhã de um dia qualquer.
Elas cresceram dando boa sombra.
Eram sempre podadas, mas incomodava seus foliololos que enchiam as telhas de matéria orgânica.
Essa foi a justificativa para cortá-las.
Cortam as árvores por sua sombra.
Por mim tudo viraria mata cheia de aves e folhas e frutos e flores...
Mas esse sou eu sem autoridade.
Os tirites perderam sua morada,
O terreiro ficou mais quente,
E a paisagem ganhou uma nova forma.
