Suave manhã

Após a noite fria,
caiu uma manhã ensolarada
em pleno céu azul.
A brisa que passava era suave
como uma música
que torna tudo harmonioso.
A sombra de figueira enorme
 seus frutos cobria o chão.
Que prazer fazer seus frutos
o estalarem quando pisados.
E a manhã passou.

Silêncio do sertão

No sertão tudo é silêncio,

tudo é vasto.

Os buritis crescem sem pressa nas veredas.

Estradas e barro,

flores em plantas secas.

Rio de algas claras correndo frouxo,

peixes e jacarés.

No céu voam araras azuis e vermelhas.

Casas de sapé cobertas de buriti.

Uma mula, um sertanejo,

gado no pastejo.

É maio as chuvas pararam,

a água deixa de escorrer sobre a terra

e as árvores tenuemente amarelam

e perdem suas folhas.

Umas aves calam e migram

outras ficam.

E o silêncio do sertão continua.

Mãe natureza!

A natureza em sua graça e esplendor é tão maravilhosa.

As serpentes como os rios se movimentam fazendo curvas.

A brisa que refresca o mundo a qualquer hora.

As florestas com tanta vida animal e vegetal.

E nós o que somos? Deformidades da natureza.

Somos bicho que crer nas histórias que inventa.

E suprimimos tudo em nome de nossa espécie.

Que destrói a tudo

e o que restará no final?

Oh, mãe natureza!

Criso Sol

Na bela manhã de terça-feira de maio o poderoso sol surgiu.
Sua aparição foi magnífica, aurora se encarregou de ornar com nuvens e cores augustas o belo céu azul.
E o sol com seu halo criso irradiante com raios que se derramaram e inundaram os vales e se espalharam pelas montanhas e ampliaram o horizonte.
e toda a terra ficou sob o brilho solar.
E a flor que desabrochava ganhou cor.
E a manhã se fez bela.

Passagem

As chuvas partiram,
agora resta o frio,
agora vem vindo o verão.
As árvores tem suas folhas amareladas e por fim secas.
O sol brilha mais intenso.
O ar está tão seco.
Logo só teremos poeira.
Mais nada.
Adeus doce estação chuvosa
e seja bem vinda nova estação,
e assim o tempo passa
em nossa querida vida.

Resisitir

A vida não é nada fácil de ser vivida.
O cotidiano que tudo desgasta torna o viver ainda mais difícil.
E viver só ainda e feliz é uma arte que poucos descobrem
ou vivem em plena ilusão.
É preciso ser artista para dar beleza a vida
e quando se vive só é muito mais difícil.
Temos que apelar para tantas coisas.
Como eu desenho, pinto e emolduro a minha vida?
Acordo tarde,
leio um livro ou outro,
tomo um chá
e vejo filmes.
O tempo se arrasta.
E paro para contemplar o mundo,
a natureza, o comportamento humano.
Juro que não aprendi a viver.
Cada situação nova que surge nos desnorteia.
E nem sempre tempo jogo de cintura.
Mas a vida segue de qualquer forma
é como um frio com uma represa frágil,
mais dia menos dia a água vai embora,
rompe com a represa.
Viver é tentar represar esse rio
e conte-lo sempre,
às vezes á preciso liberar a água de alguma
forma e continuar resistindo...
É preciso ceder para aprender.

Noite fria

A noite está fria,

o céu está limpo,

as estrelas brilham

longe, muito longe.

Tudo é silêncio,

tudo é vazio.

Na noite fria,

ruas vazias,

breves poesias.

o Jacaré

O silêncio,
A noite caiu suave
e apagou o lixo em volta do lago Paranoá.
O brilho fosforescente emergiu das águas,
não apareceu por completo,
não era capivara,
era algo inesperado,
um lindo  jacaré,
e ficou ali se exibindo,
ficou por um bom tempo,
quis mostrar para todos que estavam ali que o lago
ainda está vivo.
Depois imergiu,
sumiu,
entre as águas
e a sombra da noite.

Um lugar perdido

Num lugar muito distante da cidade, na borda de estrada de barro vi uma casinha.

Entre tantas que já vi, aquela casinha era especial, embora muito simples. 

Era uma coberta com folhas de coqueiro e tinha as paredes caiadas, bem branquinhas. 

Em frente àquela casa, no lado oposto da em frente a casa havia um horizonte descampado que dava para uma montanha, onde crotalárias tingiam de amarelo aquele breve horizonte.

Havia ali torres de eletricidade plantadas que cruzavam aquele lugar, dividindo o lado da planície e o lado da montanha.

Os fios presos aquelas torres fazia som constante que parecia ser o rápido bater de asas de mariposas no meio da noite.

Ali o silêncio reinava e só era quebrado quando aves cantavam o cão vira-lata da casa latia.

O terreiro da casa era limpinho e só a poeria ali repousava. 

Enfrente havia uma grande latada de Allamanda com flores grandes e amarelas e verdes folhas brilhantes.

Ali naquela hora da tarde se sentavam num bando de madeira um senhor idoso e numa cadeira uma senhora com a face bem escupida pelo tempo.

Naquele lugar repousara seus corpos e complementava aquela paisagem.

Aquela paisagem que se formava no fim do dia, àquela hora da tarde.

Quanto tempo restará aquele casal, aquela casa, aquele cão, aquele lugar.

Certamente, aquela casinha velha é muito jovem em relação àquela montanha.

Mas velha para os que a pouco nasceram.

E minha visão de transeunte aleatório que poderia ler ou perceber.

As galinhas corriam no terreiro, o cão se levantou, latiu, mas logo se deitou!

O Henrique perguntou para o senhor. - Posso fotografar aquelas plantas? 

Nem sei se o senhor respondeu.

A senhora com um ar lapidado pelo tempo, nos ignorou feito uma rocha.

Por trás da casa haviam grandes pés de ipê.

Quanto silêncio ali havia.

Aqueles velhinhos não ousavam falar nada,

acho que a montanha impunha silêncio aquele lugar.

O som constante que ali havia era apenas aquele falso bater de asas da borboleta!

E a tarde caia leve naquele lugar perdido da chapada.

Enquanto imaginava, nunca mais ali voltar.

Conheci o desconhecido que nunca mais será me revelado,

senão por meio de uma foto...

E a noite dormiu naquela casinha.

O voo elegante através da tarde

No fim da tarde, as pombas voam muito rápido indo ou vindo.
Quem saberá! Sempre imagino que estão voltando.
Só sei que é voo é tão elegante e belo para um ser tão singelo.
Como pode uma ave tão boba ser tão elegante e rápida.
Só uma explicação divina.
O fato é que elas vem do norte,
Cruzam o lago em grande altura e velocidade.

No fim da tarde, quando tudo é exuberante e extremamente belo,
quando o céu está lindo,
quando o crepúsculo faz a natureza parar,
quando a luz do sol tinge tudo de vermelho,
faz a água do lago ficar azul.

E ainda tenho o voo das pombinhas...
O joão de barro sumiu e deixou a obra por acabar.

E a tarde é mais linda quando vejo um casal de papagaios
com seus voos pedalantes, e seu grito emocionante.

E a noite caiu lentamente
enquanto uma garça e um socó voavam seus voos elegantes e belos
cada batida de asa, raios de luz a menos
e a noite chegou,
por essas horas as pombinhas já estão empuleiradas,
e agora a noite está cerrada.
Só as estrelas piscam,
mais nada.